Jurutungo Press Release

Paisaje de esquina en viernes

2011-07-02T05:39:00.000-05:00

Hay seres que se abrazan
atrevidamente en las esquinas,
sombras que deambulan
tenaces gracias a la inercia.

Hay voces oscuras
diluyendo cada ayer diario,
agujeros con esquinas
acurrucadas, miles de huellas.

Hay pájaros sedentarios
aguardando sin frío
empujones, tornados,
lenguas de almizcle.

Pero esa existencia sagaz
que nunca esquivaremos
es la de una cruz marchita,
su intento de ocultarse
tras el rastro huidizo
del hueco y su sombra.

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Anatomía de la oscuridad

2011-03-10T15:10:00.001-05:00

No hay recuerdo

que convenza al Olvido

abrazar la huella

que la nieve borra.

No hay mancha

que la arena no quite

de unas luces opacas

en las ventanas.

Sólo existe la pretensión

de una marea fosilizada

sobre las suelas

de unas botas sucias.

25I11

Stockholm

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Después de 20 años en el Olvido: Sueños de vida y muerte

2011-03-04T13:12:00.000-05:00

Nuestro bibliotecato se complace en presentar la colección de cuentos Sueños de vida y muerte. Los mismos han sido rescatados del Olvido luego de 20 años.

Waiting

2011-02-24T02:34:00.004-05:00

no hay espacio

más vacío

que el amor

Una espera sucede a la otra

sin resabios amargos del desamor.

(Quién diría desos días plenos de hastío

y tinta vernácula contra el Olvido.)

Hoy pretende ser desos momentos

en quelagua sesconde tras la Sombra,

en quel Tiempo marcha cojo

y sólo por los ojos habita el Silencio.

Vuelve la ida a nuestros 29 amores

sepultados entrescombros de búsquedas.

El Olvido sonríe de su broma

y el Silencio concubina con su Sombra.

22II11

Estocolmo

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NACIMIENTO

2011-02-01T08:00:00.002-05:00

NACIMIENTO

Me fueron a buscar en carro público. Mi madre sólo dijo llévame a Arecibo sin añadirme en ningún momento a la conversación. Mi padre se resignó al verme, un viejito recién nacido con piel azul le gustaba decir. Tenía tres días de vida.

Sé que los vecinos, al enterarse de mi llegada, buscaron entre sus pertenencias lo que podría ser mío. Así aparecieron biberones, zapatitos, camisitas, sabanitas y todas esas cositas que un bebé necesita. Excepto una cuna. Mi primera cuna fue un sillón reclinable gigantesco, de cuero marrón. Cuenta mi madre que lloré tres días corridos en protesta. Al tercer día, tal como suele suceder en los milagros, mi padre fue a la mueblería del pueblo y se trajo una cuna fiá. Él mismo, con sus manos callosas de obrero de fábrica, me acostó en la nueva cuna. No sin antes advertirme que más valiera que me gustara. Me dormí casi inmediatamente.

Supongo que los días pasaban como todos los días, uno tras otro, mi madre cosiendo interminablemente y mi padre rompiendo la noche en la fábrica y el día con sus lechones. Imagino a los vecinos dándose una vuelta para beber café y hablar de mí con mi madre. Sé que todos se alegraron cuando mi piel se desprendió de sus arrugas azules y mostré mi mulatería tan disonante entre tantos ojos azules. Y yo sonreía como bebé mimado.

Sólo existe una fotografía del bebé que fui. En ella sonrío mientras señalo con el dedo índice a la cámara. Llevo una camisa a rayas y el pelo ordenadamente revuelto en un cuasi moño de lo más mono. Un detenido análisis revela el pulgar de una mano izquierda que sujeta mi cuerpecito. Ignoro a quién pertenece, pero me da la impresión de que es de mujer. En mi boca se asoman cuatro dientes. Calculo unos cinco a seis meses de edad. Mi madre me mostró una vez la cicatriz que esos cuatro dientes dejaron en su seno. Unos surcos truncados por el hambre.

No tengo más evidencias de esa época, sólo conjeturas. Por ejemplo: supongo que dormía la siesta con mi padre, acostados ambos en medio de la sala. Supongo también que mi madre me cosía la ropa de los trapos que le sobraban de sus trabajos. Supongo que mi padre traía la leche y las viandas todos los días e insistía en que sólo comiera gallina del país. Que mi madre cocinaba todos los días; que mi padre fumaba cada vez más. ¿Cómo equivocarme si la cabra siempre tira pal monte? De esos días no conservo memoria. Sólo algunas anécdotas y un par de asunciones, pero nunca me faltaron los quizáses.

Sondeo de Letras Salvajes

2011-01-15T14:46:00.005-05:00

Oquei, me piden una lista de libros, no, de los libros que han impactado la literatura boricua en la última década. Cará, tengo un problema. Es que mi contacto con libros boricuas es esporádico y a escondidas. Joder, cosas del desarraigo en que vivo. Y no hablo del exilio niuyorican (que ya no lo es). Pero bueno, hay un cordón umbilical que todavía me une a la matriz riqueña, a mí y a otros despatriados flotando en este útero terráqueo. Hablo del Internet. Sí, ya lo sé, la lista es de libros publicados. Pero, ¿no estamos hablando de publicaciones eniuei?

Yo sí.

A continuación una selección apresurada de la blogosfera insular.

Un bizcochito en San Juan:
Más que un blog literario es un recuento autobiográfico. En palabras del bloguero: “Un Bizcochito en San Juan es una blognovela que cuenta las aventuras sexuales reales de un homosexual cuarentón que vive en San Juan, Puerto Rico”. Resalto la calidad de su prosa narrativa.

El blog de Borges:
Según la reseña biográfica que se encuentra en el website “José Borges reside en Puerto Rico. Escribe cuentos, obras de teatro, comentarios sarcásticos y opiniones que, a veces, no son muy aceptadas. Actualmente, trabaja todos los días que puede en su segunda novela…” Además de exponer sus obras y comentarios sociales, en este blog encontramos material que el autor usa para sus clases y ¡hasta vende cuentos a $0.99!

Resultado Severina (Yara Liceaga):
Aunque la última entrada aparece con fecha del 12 de julio del 2006, este blog queda como muestra del trabajo de una de las poetas más activas en Puerto Rico. Confieso visitarlo de vez en cuando con la esperanza de que Severina reaparezca.

Derivas (colectivo):
“Derivas” es la obra de un grupo de blogueros. Destaco sus ediciones especiales como “Derivas Pulp”, “Derivas Cursi” y “Transversa”.

Estruendomudo (Manuel Clavell Carrasquillo):
La última entrada que tiene este blog es del 29 de octubre del 2009 y sus archivos comienzan en diciembre del 2004. Durante ese tiempo el blog publica comentarios sociales y críticos, reseñas y viñetas autobiográficas que a veces cruzan la frontera del cuento.

Bocetos de una ciudad silente (Ana María Fuster Lavín):
¿Qué más puedo decir de la narradora / poeta / soccer mom que no se haya dicho antes? Pues todo eso lo encontramos en su ciudad silente.

Zanuit (Héctor Rincón):
Así describe el autor a su blog “Aquí hallarás un punto donde convergen una muestra de mis trabajos literarios y enlaces de gran interés. La travesía en Zanuit© incluye: literatura, arte, cultura, museos, educación, bibliotecas, artesanía, escritores de todas partes del mundo, la Web 2.0, revistas literarias y de arte, vídeos, comunidades marginadas y muchas cosas más.”

Letra y Pixel:
La mejor descripción de Letra y Pixel (LyP) la ofrece su motto: “Trasnformando tu manera de leer.” Y es que LyP es una editora, blog, biblioteca, librería, foro, en fin, una amalgama de herramientas Web 2.0 al servicio de transformar la manera de leer y publicar en Puerto Rico.

Detrás de la cortina de “management” / “Diario de una puta humilde” (David Caleb Acevedo): Este blog es una novela autobiográfica. Se caracteriza por haber comenzado como blog, pero su autor decidió continuarla a través de las redes sociales, particularmente Facebook. El público lector (como es de esperarse en el Web 2.0) le ofrecía feedback inmediato y así se editaba en grupo cada capítulo. Caleb ha prometido publicarlo en papel.

Redes sociales (Facebook, Tweeter, et al):
Algo que he estado notando en los últimos años es una migración de los blogs hacia las redes sociales.

¿Qué nuevas herramientas traerá esta década que comienza a los palabaristas puertorriqueños?

Graffity

2010-12-18T09:44:00.000-05:00

Sucumbes paso a paso
en silencio tan cerca
al no les importa.

Seduces con la prisa
del a veces el Destino
insólito de lo posible.

Sentencias la oblicuidad
central de la Ausencia
do reposo enardecido.

1 VII 05
AΘHNA

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Leaving Room

2010-10-01T10:41:00.000-05:00

Este que hoy ha sido
estrado de inercia
hasta el hastío,
quedará sepulto
entre los polvos
que ríen ocultos
bajo los muebles
donde se sienta
la visita cuando mueres.

11 XII 03
AΘHNA

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Adam's Eve

2010-09-09T12:59:00.000-05:00

Hoy, como siempre, tespera
esa migaja que se niega
a desaparecer, el instinto
distinto de dormir de lado,
esa ciencia incomprensible del lavaplatos,
la fiel luz de la nevera,
un guiño sediento
al pie de la cama
y tres bostezos que
se han negado a despertar.

11 XII 03

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Hard to handle

2010-07-27T06:23:00.000-05:00

Puedo decir
uno o dos
meses, espera.

Puedo contar
tres o cuatro
estrellas, conserva.

Puedo hablar
cinco o séis
finales, reserva.

¿Quién estaba ahí?

Los meses de espera,
las conservas de estrellas,
los finales reservados
para una posible historia.

4V10
Middle Skull

Capítulo uno

2010-06-24T15:46:00.000-05:00

Siempre he tenido suerte con las fumadoras. No es que me gusten, todo lo contrario. Me desagrada el sudor de su lengua pero, las absuelve su habilidad y (debo admitirlo) la nostalgia.

Se llamaba Jeannette.

Le debo la primicia del Templo, la iniciación vestal, la puerta de la agonía. El secreto vacío incautado por sus labios clandestinos.

Ya sabes que fumaba. Sus ojos asediaban la distancia entre nosotros mientras el humo bailaba un sueño de enredos en su pelo rebelde. Como su amor.

Siempre jugó a negarnos, a ser la perseguida fatigada por el hastío claudicando su okei desinteresado. Guaréber. Su lengua nunca conspiró contra el deseo: la más deliciosa traición.

Sí, dije que fumaba.

Y el delirio nos llevó a los gemidos, y los gemidos nos llevaron a la espera, y la espera llegó manchada de dudas, y la duda se cubrió de hastío y el hastío quedóse esperando.

¿Con qué nombre llamaremos a nuestra insistencia vedada en esas medianoches furtivas? Sólo sé que en humo son sus trazos. Como ánfora sin su ave verde. Como laberinto sin sus alaridos. Como alas sin sol de cera.

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Cronóstico con Salomé

2010-05-26T16:03:00.000-05:00

Soy: imagen trazada

con bordes de Olvido.

Eres: Silueta prestada de
una Ausencia parásita.

Eramos: Huellas ventrílocuas,
caricaturas golemnes.

Somos: Marionetas intrépidas
dedicadas al no sabremos.

Seremos: Fetiches hambrientos
en noches de junio.

A Wake

2010-04-15T22:27:00.000-05:00

Despierto del hambre
que ronda tus ojos,
sediendo por un
suicidio que derrame
mi estela.

Sólo entonces...

sabré si al dejarte
llegaré al vacío
de un día cualquiera
en que sueño tu Ausencia.

21 VIII 03
Roma

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F(r)icción

2010-03-31T10:39:00.000-05:00

Parece magia,
etérea herida
del Olvido.

Una espera
rebasa a la otra
en la autopista
arsénica del
valle de lágrimas.

Sestremece el Silencio
en su agonía estéril.

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Magistrado

2010-03-28T09:53:00.004-05:00

Es magia;
ternura siniestra
de la quentumece.

Vuelta de rayas
y una solapa
adversa enamorada
de su Olvido.

Es magia.

Cual Atlas
quespera impaciente
por su manicura.

26 III 10
Middle Skull

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Alma destripada

2010-03-16T11:11:00.000-05:00

Suavemente,
entre el frío que entra por la ventana,
las manos que se deslizan bajo mis sábanas,
un puñal con doble filo desgarra mi vientre.
Sube agarrándome las entrañas,
destripándome el alma.

Suave mente.
La luz mortecina de la Luna
se tiñe de rojo, mi rojo.
Un grito profundo se une
calladamente a los caminos del mar,
a los senderos de arena.

Detengo todo en un instante. Y miro.

En el cielo, un alma destripada,
en el mar la luz mortecina y roja
que dibuja mi cuerpo, tu sonrisa, los labios.

Sigo sintiendo el puñal.

Me agarro el vientre
en una convulsión
de intestinos.
Pienso en tí,
me duermo…

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Soneto decapitado

2010-02-21T06:44:00.001-05:00

No importan vestigios o aderezo,

al final sólo queda el horror:

vivir como cadáver el dolor

o morir, esta vida sin regreso.

¿Qué haremos con esta inerte vida

nuestra que hasta ahora ha pasado

en un túmulo de risas y esqueletos?

No sé si la derrota ha ganado.

Otro día oculta su caída,

en la mano le tiembla el estileto.

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Baracutay[1]

2010-02-17T03:42:00.001-05:00

Un rayo de sol nuevo desplazábase suavemente por el interior de la gruta sagrada. A su paso iba descubriendo el cobre lustroso de un cuerpo divino. Subía, por el cuerpo tendido, con la majestuosidad que produce la lentitud ceremoniosa de una marcha imperial. El beso con sus labios fue cálido, amoroso, como los que despiertan a seres queridos, e intenso y profundo, como los que abren las puertas veladas del recinto sagrado del amor. El contacto con sus párpados unidos, como manos en rezo ingenuo, fue ligero, casi tenue, como el roce primero que despierta en el alma virginal la sed y el ansia de amar.

Abrió lentamente sus ojos de astro sereno. Recorrió con su mano regidora su cuerpo de cobre moldeado en barro, barro rojo y delineado con achiote, semilla sagrada y tinte ritual. Se irguió completamente, ya con el sol de lleno sobre su altiva figura arauca, contemplando, escuchando el silencio, tratando de distinguir entre los sonidos matutinos del bosque tropical el canto agudo de algún bohíque en narcótica cohoba invocadora.

Se sentó sobre su áureo dujo sagrado. A su diestra, el Cemí, con el brillo velado por el polvo de cinco centurias profanando su figura sagrada. A su izquierda, el collar de piedra, serpiente madre y tierra primera de libertad arauca.

Sentóse así, esperando con paciencia de dios bueno la invocación de algún araguaco festivo, los cantos de areyto salvaje saludando su llegada o el batuto indicativo de peligro, de caribes hambrientos o Juracán furioso en cauces sin cauce, descontrolados. Al caer la noche, los rayos que lentamente foljaron su cuerpo y que fueron testigos de su inactividad heroica, decaen de una manera no precisa, sin orden, imperceptibles, como el puñal clavado en su pecho por el silencio de su pueblo aruaco. . .

Sintió la presencia del espíritu cerca del fuego sagrado. Su lento acercarse indicaba reverencia y miedo. Le tendió su diestra divina y con voz que sabía a verde frondoso y olía a exhuberancia tropical le llama:

- Operito.

Y el ánima inclina su forma en reverencia sumisa. El dios bueno en espera de su ofrenda o súplica le mira altivo y bondadoso, firme y consentidor, extrañado de que esta aparición escapada del Coabey estuviera ante Él. Le interroga, y más o menos le contesta lo que en lengua cristiana diría así:

- "Oh Hijo de Atabex, distingue a tu pueblo porque ante Tí se encuentra! Perdona nuestro abandono a tu culto sagrado! Cuando vinieron los dioses blancos, nos compraron tus rezos a cambio de un trozo de turey caído, te abandonamos para adorar en lengua incierta al Padre y a la Madre, entregamos nuestras hijas esperando tener hijos de dioses y trabajamos como naborias entregando nuestra libertad innata que de Tí heredamos. Fue lo último que ofrendamos. Porque gritos de guerra y rebeldía cuando descubrimos el engaño, despertaron en nosotros la ira de la indignación. Y te invocamos en areyto salvaje, pero Tú, ya te habías ido..."

Siguió escuchando hasta que el espíritu colectivo se desvaneciera atravesado por un rayo de sol incipiente. Quedóse como tallado en piedra. Salió hacia la selva de lluvia y aunque la llamara la cotorra amiga no vino a su encuentro. Y vió que un hombre extraño profanaba Su Morada, destruyéndola. Bajó hasta ellos, pero no reconocieron su presencia autoritaria, ni temblaron a sus pies ante su furia inminente. Pronunció palabras de guerra y nadie le contestó. Convocó señales celestes y meteóricas, pero no escuchó los cantos salvajes de areytos desenfrenados reaccionando a su llamado...

Al atardecer, postrado en la cueva sagrada del corazón del Otoao (lugar que sólo caciques escogidos penetraban para investirse de Su autoridad), impotentes lágrimas mojaban el polvo que cinco centurias depositaran sobre los objetos abandonados de autoridad. Todo olvidado, desierto, abandonado. Juracán enanejado en su morada más allá del mar, sin la furia guerrera y sed de destrucción con que le había conocido y enfrentado.

- Hemos sido olvidados, despojados de nuestra autoridad divina, suplantados por un dios blanco, muertos nuestros hijos y el temor a nuestro culto y nosotros... es nuestro Coabey...

Pero no podía ser cierto. Yucayeques extraños rompían el verdor de su tierra mimada. En su refugio, escuchaba el lamento de los coquíes repitiendo la historia que había conocido o adivinado. Recogió del suelo el Guanín dorado abandonado por el último cacique escogido. Las manchas frescas de sangre taína contaron la historia de su última lucha contra el dios blanco y el sacrificio de un bohíque fiel que recuperó el áureo símbolo y lo ocultó en este lugar sagrado. Sintió la furia guerrera abrirse paso en sus venas. El mismo Juracán lo había sentido en ocasiones y salido de su encierro, destruyéndo todo en frustración de dios olvidado. ¡No! Él no sería olvidado, recuperará su tierra taína otra vez y se sentará sobre su montaña sagrada para recibir la adoración de su pueblo resucitado. Los coquíes callaron para escuchar su juramento pronunciado con el Guanín en alto y lo repitieron de montaña a montaña, hasta el valle y luego a la montaña hasta el mar. Y las aves se revolvieron en su nido ansiosas de cantarlo en la alborada del día que empezaba a nacer, las reinas palmas alzaban su cogoyo altivo otra vez, presurosas de recibir la mañana y la brisa juguetona con el orgullo de sus hojas cortando un firmamento más brillante, más azul. . .

Mientras en la cueva sagrada, el dios taíno mantenía el Guanín en alto, repitiendo su promesa como en canto ritual. En el horizonte, el sol rompía los sellos de un turey nuevo, abriendo caminos renovados sus rayos lentamente despejan la oscuridad nocturna. El astro, percibiéndolo, envía un rayo nuevo a la cueva sagrada y cortando la oscuridad centenaria hiere el disco de oro, resucitándolo. . .

[1]Ave que se queda sola, sin compañera.

Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com

Cronóstico de invierno (Re- publicado)

2010-02-13T09:54:00.005-05:00

Nota editorial: nuestro bibliotecario Jay Elle Bee ha juzgado apropiado republicar este penema.

Cronóstico de invierno

No creo que la nieve
derrita este sueño,
tampoco que la hoguera
conserve el recuerdo.

De seguro vendrá
el cambio impasible,
o la amargura serena
acompañando al grito.

Tal vez se disuelvan
en baba los ladrones
prestos a la muerte,
o convide solemne
al burócrata testigo
de la sangre plasmada
en cada golpe.

Sólo quisiera
bordar la herida
que trazo en cada
intento de tinta,
en cada bocado de quizáses,
en cada orilla de
lo que existiera.

9 II 07
DC

Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com/ el 25 de marzo del 2007

Delirios de Salomé

2010-02-09T19:01:00.001-05:00

En el medio del camino se dibuja una figura antigua a paso de serpiente. Sé que debo temerle. No importa. Sé que debo tenerle.

Un aroma de frutas le precede.

Se forma el cosquilleo ventral, las uñas en la espalda, el sudor y el gemido. En medio del camino una fruta mordida cede.

Publicado en: http://www.jurutungo.blogspot.com/

Al

2010-01-01T08:25:00.000-05:00

Al frente es tan lejano.

Una tarjeta en la boca,

esas noticias en las manos,

Silencion en ipodción.

-All aboard!-

El paisaje pretende deslizarse

entre nuestras pretensiones.

29VI09

Publicado en: www.jurutungo.blogspot.com

Cronoscopía de la espera

2009-08-10T14:45:00.001-05:00

Llegas. No. Regresas.

Tanto tiempo esperándonos.

Ballet de miradas

y una vía vacía

de nuestros encuentros.

29VI09

DC

Publicado en: http://www.jurutungo.blogspot.com/

La espera de Salomé

2009-08-02T13:47:00.000-05:00

Y fue así que llegó la espera.

Una silueta tornándose

en varios desvaríos.

La pregunta no se ignora

si al final del pasillo

nos espera la duda.

Torna la mirada.

Entra.

La puerta espera.

7VII09

Borikén

Publicado en: http://www.jurutungo.blogspot.com/

El baile de los hexágonos

2009-07-30T07:35:00.000-05:00

En la tierra del Quehubiera

moran todas las dudas.

Así comienza, un glóbulo de tinta que quiere ausentarse. ¿Qué excusa vendrá a su antojo? (La chica al oriente se rasca las manos semidormida. La mirada sospechosa del adenecida invita.)

Hablaba del comienzo. Sólo que la tinta insiste en quebrar su hastío.

29VI09

DC

Publicado en: http://www.jurutungo.blogspot.com/

Rincón del fantasma

2009-07-25T21:26:00.001-05:00

A ti y a tu fantasma resbaladizo

Ahí está, flotando entre la orilla de la mirada. De nuevo esconde su sonrisa traviesa. A veces me vence el impulso de volverme, aunque sé que ya no está. Quizás alguna vez pueda atrapar la niviedad de su traje. Son muchos los quizáses que he perdido.

Sigue ahí -antítesis de sombra- medio paso más atrás. Señala puentes corroídos sobre prados de giraflores, la embestida de un ave contra la torre puntiaguda, una orgía de colores alienados hacia el caos.

Veo. Tal vez ceda a su abrazo. En días como éste me aguarda la espera.

Me vuelvo y ya no está.

Sólo queda una mancha de tinta entre nosotros.

23VI09
Georgetown

FAQ's

2009-07-02T16:58:00.000-05:00

¿Y quién te dice las reglas de la agonía?

¿Y cómo sespera a laspera?

¿Y dónde vacío todo este vacío?

¿Y qué se olvida en la otra orilla?

¿Y cuándo navega la noche su ceguera?

Zozobra el ratón
la montaña
con su peso.

27V09
exorcista

Publicado en: http://www.jurutungo.blogspot.com/

Cronoscopía de la metamorfósis

2009-06-27T19:23:00.000-05:00

De pronto es tan pronto
She was talking to me

Nadie presta, se presta, apresta
You are the only one

tan temprano entra la tarde
May I get a drink of water?

Robalel show una mosca
My pencil broke on my pants!

Y es entonces que la sonrisa descansa
de lo aburrido de lo ido

3VI09
E205

Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com/

De cenas / de segundos

2009-06-13T15:11:00.000-05:00

¿Y a qué hora se sirve enestaspera?

¿Se digiere el margen
devenido del Olvido?

Otro intento sugiere
el abandono de la
grave edad tonta
y sus auspicios.

Hagamos Silencio.
Contemos al unísono.

3VI09
E205

Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com/

Calamidades metafóricas

2009-06-07T10:00:00.000-05:00

Afuera descansa la lluvia
- una sorpresa muere de hastío -

Por allá el rumor golpea dudas
- un dedo fosiliza su agonía -

Un canto rebota omnipresente
- el minuto se agarra del suceso -

Vierte el camino su espera fluida
- otra que se vuelve otra -

Abre la bodega el gesto incierto
- sobre la arena descansa la lluvia -

Descansa tranquilo
que tu mañana
espera su mañana.

6V09
exorcista

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Come on Down

2009-06-02T19:24:00.005-05:00

Espera.
Hoy llega el Olvido.
El agua protesta
sus quince minutos
¿o es la risa?
¿el murmullo?
el desafío.

Prosigue.
Mañana vendrá
-con risa silente
y gesto escurridizo-
la marea mansa
del Destino.

2VI09
E205

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Cronóstico delocupado

2009-05-28T23:57:00.000-05:00

Diccionoro una vez más
el origen deste intento.

Letrifico el hábito
que habita el vientre intestino.

Enverbo ese roce imberbe
y su desconsuelo.

Moralejo la victoria del Silencio
y sus atajos

Pero...

sólo quedará el vacío
rondando el insomnio
y sus kissasses.

10III09
Alexandria

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Ese

2009-05-08T09:26:00.000-05:00

Seduce la gota
su rastro tenue,
senda de piel
sin rastro.

Sediento busco
socavar poro a poro,
sacudir la ostia profana
sacrílega, venerada,
secreta hasta el Olvido,
silente a pesar de la ausencia.

Su rastro tenue
senda de piel
sin rostro...

17 XII 08
6188

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Otros placeres del Templo

2009-05-02T08:44:00.000-05:00

Bajo el temple de barro
sesconden las horas
penelopetizadas.

Sobrelesqueleto de orina
navega el quizás de un
lo mismo distinto.

Entre las manchas del viento
crece el vacío su veneno.

Con lo posible perdemos
las miradas fijas
en lo quel ahora
prohibió.

15IV09
exorcista

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To Leap Again

2009-04-27T19:12:00.000-05:00

otra vez el regreso
circuncida la espera
sanitizada
deshila su roce
rastrero verdirojo
fragmenta el Silencio

enhoramalvada

tommygunning imágenes
como quien no quiere la cosa
presto al suicidio de su asombro
sobre la misma mesa
donde (d/l)anzan las alhajas

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Apología del egonauta (evolución de una duda inconclusa)

2009-04-22T07:15:00.000-05:00

Soy: una mordedura de dragón dormido,
la onomatopeya automotriz,
el Silencio entre dos extraños,
la noche alargada, no el corto sueño,
la paja que intenta cargar al camello,
la ensalada rústica del Olvido,
el hueco que sólo acepta mi ausencia,
el típico Destino baldío,
la silueta del árbol de la vida,
la cáscara que postcede al pecado,
la deuda inútil de la memoria,
el patrón que el Silencio cuelga,
el estribo de una huella,
el balance de emisiones nocturnas,
una secuencia de adioses,
un túmulo de quizáses,
el cordero de Caín,
la cuerda de Wallenda.

O sea,

Soy lo que no llegó al fuego
ni a envoltura desechable.
Soy tu sombra pretendiente,
el hastío semifinal que invade
la hora imaginada
por el reloj de arena.

Soy el beso de lo posible

24 IV 07
DC

Publicado en http://jurutungo.blogspot.com/

Cronoscopía repetida

2009-04-18T09:20:00.000-05:00

Una mueca se acaba
dencontrar con su reflejo.

Una historia comienza
desvanecerse entre gemidos.

Una silueta sescapa
del acervo prescrito.

Retorna el intento
volverse sombra y tinta.

Triunfo.

Condena la maza
seguir el procesionario
en cada muerte de oreja.

8IV09
exorcista

Publicado en http://jurutungo.blogspot.com/

Silencio 2

2009-04-14T20:37:00.000-05:00

Así debe ser:
la historia repetida
en perfecto orden cronofágico.

Siluetado queda
el para mí perdido
entre el ignorado
y la ignorancia.

Así debe ser:
morir antes quel Tiempo
imponga su hambre
y te trague el Olvido.

18 II 09
Exorcista

Publicado en http://jurutungo.blogspot.com/

Con fusión

2009-04-10T06:54:00.000-05:00

Siempre pensé que algún
momento cualquiera
vendría ese señor de
tantos epitáfios de piedra.

Hoy, acepto que mi redención
es sólo una esperanza,
perdida entre capiteles corintios
que se (con) funden
en coronas de espinas.

Publicado en http://jurutungo.blogspot.com/

Silencio

2009-04-06T09:29:00.000-05:00

y gritabas a las paredes
que dejaran sangrar al Olvido

y golpeabas a tus sombras
sobre el tapete de lo ido

y acudías a las esquinas
para evitar los adoquines níveos

y pensabas derretir
los vuelos repetidos
las sábanas prestadas
los disfraces inútiles
las fugas al baño
con palabras abruptas
filosas
aserradas
aferradas con sarna
a toda esa Nada
que compartes y
te parte
a partes
aparte
repartes
hasta
cerrar la ventana
y volver al Olvido

18 - 19 II 09
FCH

Las Vegas' Calling

2009-04-01T21:34:00.002-05:00

Sescapan los trazos escurridizos
entre multitud de sombras
de su origen atroz.

La espera (como siempre)
verduga su propia arritmia
cronófaga, tictacleante.

No existe el camino,
sólo el sueño del Destino
desangrándose en deseos.

Toma la mano.
Apostemos al Olvido.

XI 08
6188

He has my pencil

2009-03-26T13:53:00.000-05:00

y aunque supieras
cuánto cuesta el Olvido

aunque arrastraras
el Silencio que silencias

aunque llegaras
al borde dese sueño dormido

aunque enredaras
el baile de los perdidos

o rompieras
cada palabra agotada
todo logro fragmentado
la mueca desos talveces

seguirás con tu mirada
cargada de sinestares
y plena de hastío

11 II 09
Exorcista

Dámocles baila con Salomé

2009-03-20T21:20:00.000-05:00

reverdece el eco
amarra su Distancia
vomita el Olvido su espera

en las orillas
su Olvido olvida a su Olvido

tiembla lo posible de
lo que ser
no puede

Memorándum al Egonauta

2009-03-16T15:44:00.001-05:00

Cuando vayas a la arena recuerda:
dejar al Olvido
bajo la sombra
de un puente.

Cuando vuelvas no olvides:
recoger al recuerdo
aunque te pese
su Sombra.

17VII07
DC

Pay Day

2009-03-08T21:57:00.000-05:00

se recicla el motivo
nada emotivo, por cierto,
desos estares e idas

se recicla el motivo
verdugo nativo, por cierto,
desos venires tras la idea

se recicla el motivo
del hastío activo, por cierto,
en esta mañana de suspenso sin medida

27II09
E205

Calle 13, Ricky Martin y Juan Antonio Corretjer

2009-03-02T10:06:00.003-05:00

Artículo publicado en la Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña, Año 8 / Número 15 / (enero - junio) 2008 p. 51- 61.

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En El Fondo Del Caño Hay Un Indio Adalberto Correa Negrón

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Sementerio

2009-02-17T13:20:00.000-05:00

Paseas entre los muertos
vida en mano.
Presta al silencio
mortecino entonas
la Palabra silvestre
cultivada en soledad.
¡Conoces tan bien
esa supultura anónima!

Vas quedamente para
no despertarte, de ese
latido fogoso que
palpa tus venas.
Saludas tus muertos
con sonrisa de Alba
y deseas,
- con ese deseo de mimo –
que tu tumba
sirva de atril
y, tu lápida
(sin lapidaciones),
guarde un beso
grabado en la memoria
de la muralla de mármol.

Del anticipo

2009-01-26T02:31:00.000-05:00

Una copa juega
entre los pliegues
de nuestro silencio.

La he visto digerir
esos intentos cotidianos
de rendirnos al sueño.

Se me hace que, este
bostezo que nos une
morirá de espanto,
entre deseos.

Milán, 2004

Persistance of Time

2009-01-11T16:08:00.006-05:00

Nunca pensé (lo sabes)
dejarme devorar por el Silencio,
derretirle las alas al Olvido,
derribar las suelas del Abismo.

Siempre piensas (lo sé)
que consumo la orilla del sueño,
que conduzco la sed sin tus huesos,
que corrompo las gracias de tu estela.

¿Cuándo vendrá la coincidencia cotidiana,
la reconquista transparente,
la medianoche en la vía?

18XII08
FCH

Carta a un ser de piedra

2008-12-23T19:06:00.006-05:00

Como siempre estás ahí, inmutable, muda. Como siempre habitas esa esquina hacia el fondo, tan cercana al Olvido. Ahí, como siempre.

¿Que has sido mármol, chino de río, arena de mi orilla? ¿Que has danzado en combate, altares en ruinas, muralla de allá?

Qué importa.

¿Acaso esperas que el Tiempo (ese aliado alado) derrita mi estela sin sombras?

Como siempre...

Siempre, es posible

2008-12-01T18:59:00.000-05:00

Si ese silencio con que golpeas
mis ojos recordara de repente
quién abrazó tu sombra

- aquel día obstuso con
imagen de sonrisa –

el instante detenido entre nos
llevaría el color de
algunas huellas
en la arena irrepetible
de mis brazos.

(a)diccion(es)

2008-11-26T11:47:00.005-05:00

(a)dicción(es)

Volvemos (como siempre)
al estallido fiel y
preprogramado
por ese dios escondido,
travieso, imaginado.

Volvemos (vez tras vez)
al mismo curvilinear
nuestras heridas
marinadas en vinagre
de ausencias,
como adictos a la migaja.

25XI08
6188

Si...

2008-11-21T23:55:00.001-05:00

Prosigue la espera

contra la puerta

contra el adiós.

Persigue la duda

el cada vez repetido

cada vez el regreso.

Consigue lo innombrable

vertir al Silencio

verte sin vernos.

18X08

San Pablo, PR

De fin y Sion

2008-11-14T19:54:00.002-05:00

De fin y Sión
A Sonia

Morir no es llegar
tan sólo es traer.
Tampoco es llevar
¿sabes? sólo traer.

Repito.

Morir no es tomar
ni siquiera volver.
Sí, morir es prestar
al Olvido y saber
que el acto de esperar,
- amiga -
es vencer.

Atrasos

2008-11-12T23:46:00.000-05:00

Te has perdido

en mis trazos:

una alborada

inquieta soledades

una caricia

que siempre pudo ser

la silueta irreconocible

de lo que sabíamos

el desliz incierto

de lo cierto

este nosotros guardado

con un cerbero hambriento

hasta aquí,

el trazo descubre

nos cubre

16 X 08

PR

Mea culpa

2008-11-08T11:59:00.004-05:00

Soy lo que soy:

un penema des nudo,

un aire con hambre de suspiro,

un verso en tinta de esperma.

Otra cosa no esperes,

a pesar de sus guillotinas geni(t)ales

y sus prote(s)tas sin te(s)tas.

Sí, soy un penema.

Y no me (dis)culpo

por esos aullidos

de a cuatro patas

que persisten anexarse

a mi Sombra.

El guanin de Arocoel

2008-11-03T14:21:00.000-05:00

El guanín de Arocoel

Porque me pusiste al pecho
este guanín relumbante...
Juan Antonio Corretjer

Las gotas caían pesadamente sobre el suelo fangoso de la ladera del monte, en esa selva todavía virgen, intacta. Los musgos y helechos se hundían bajo el peso de sus pies sangrantes, cansados. Su cuerpo parecía derretirse y fundirse en uno solo con el barro de su Tierra Madre. Atardecía. Insignificantes rayos de sol atravesaban la espesura del follaje y, en ocasiones, fugazmente, en un intento fallido de dar calor a su cuerpo deshecho, herido, acariciaban sutilmente en vano intento efímero de brillar en su tez de cobre viejo. Corría, bajo la lluvia, dosel y penumbra. . .

Entre sus manos llevaba un disco antiguo y sagrado, símbolo de su raza y orgullo. Lo recogió cuando el dios blanco, con su dedo tronante, matara de un solo grito, de un solo suspiro, al portador del áureo símbolo. Fue el último cacique escogido.

Ahora, mientras avanzaba penosamente a través del bosque espeso, recordaba. Cómo su niñez transcurrió en un mundo forjado en la lujuria de un paraíso tropical. La naturaleza lo cobijaba como madre, como amante, a veces castigaba implacablemente, sin misericordia. Por eso aprendió a respetarla y a rendirle culto. Aprendió los secretos de las plantas, de las estaciones y de la cohoba que lo comunicaba con los espíritus del Coabey y los dioses que castigaban la insensatez de los hombres. Esto fue lo último que le enseñara su maestro antes de morir. Recordaba aun las miradas de envidia de sus compañeros cuando el viejo bohique le dijo ven, y se internaron en el bosque espeso y eterno, hasta donde nunca antes había llegado a buscar hierbas. Uno, dos, tres días de camino hicieron antes de llegar al lugar escogido, luego cuatro, cinco, muchos días más tomaron para prepararse para la ceremonia. Mientras hacían los preparativos, le hizo recitar varias veces la historia de su tribu, todos los usos de cada planta que señalara y las estaciones del año en que era más propicio hacer la cohoba. Luego inhalaron los polvos que abrían las puertas de las moradas de los espíritus y habló con ellos, y ellos hablaron con él. . .

Era casi un sueño. Sintió primero como si se elevara, flotando por encima de toda atadura terrestre. Poco a poco, sombras luminosas lo rodearon y le dieron la bienvenida. Vió caciques, nitahínos y ancianos que reconoció como los de las historias de su tribu. Guerreros cuyas hazañas las oía contar desde niño en los areytos y que ahora él contaría a los niños y a los adultos para que su pueblo no las olvidara. Por entre la niebla de seres etéreos ve una figura que no se desvanece como las demás, sino que lo mira fijamente. En su pecho brilla un disco de oro, resplandeciente como el sol. Reconoce su nombre mientras El le tiende su mano. Te estaba esperando y se sintió llevado, te mostraré lo que sucederá a nuestro pueblo cuando llegue el dios blanco, sintió un dolor profundo en su pecho, las madres llorarán y lamentarán ser madres, el eco de los gritos llenó sus oídos, los hombres caerán por el dedo del dios blanco, los campos verdes se cubrieron de sangre, y el canto de los areytos no será ya escuchado, la mirada perdida de un niño solitario quedó suspendida en el aire, alejándose poco a poco. El alma de nuestro pueblo morirá y tú serás su última morada. Toma, y saca de su pecho el disco deslumbrante y suavemente lo coloca en sus manos. El resplandor crece hasta herir su vista y envolverlo todo, como si se tragara la realidad y tan sólo quedara blancura primigenia. . .

Despierta sobresaltado. El breve sueño reunió las pocas fuerzas que le quedaban para subir el último recodo de bosque eterno. Llega hasta la entrada de la gruta, oculta bajo un espeso follaje en el corazón del Otoao. Aprieta el disco contra su pecho y mentalmente recorre el interior de la gruta sagrada. Hace muchas lunas que entrara por primera vez. Esa vez tenía también el disco dorado en sus manos, recién hecho. Con él entró el nuevo cacique a envestirse de autoridad, a presentarse ante el dios bueno, aquel que habitaba en la montaña, el Gran Señor de las tierras. Hizo el disco con sus propias manos, en su mente llevaba fijo el recuerdo de un brillo cegador y su corazón palpitaba cuando lo colocara por vez primera sobre el pecho del nuevo cacique, allí, dentro de la gruta sagrada. Mira hacia el cielo y sabe que los espíritus pronto rondarán por ahí y le preguntarán porqué has venido y su corazón tan sólo responderá con una lágrima y un suspiro de muerte.

Con dificultad separa el espeso follaje que cubre la entrada a la cueva. Entra, fatigado, respira la penumbra que lo envuelve. Afuera, los pájaros cantan en algarabía vespertina, anunciando la muerte del día, ajenos a otras muertes, la muerte de un pueblo. Llega hasta el fondo y se recuesta de la pared rocosa. Por entre el follaje espeso que cubre la entrada se cuela un tenue rayo de luz, hijo de aquel sol agonizante, del Camuy que hoy vería por última vez. El débil rayo se abre paso por la creciente oscuridad y llega hasta el fondo de la caverna. Acaricia suavemente un mentón que va perdiendo lentamente su calor. Su pecho se ilumina por un momento, los espíritus se van acercando poco a poco y lo rodean mientras el tenue rayo de sol agonizante trata inútilmente de darle vida a un disco de oro. Entre los rostros níveos se destaca uno que lo mira fijamente y le tiende sus brazos, a su lado su maestro le dice ha terminado. El brillo va muriendo gradualmente y la oscuridad se apodera de la cueva. Al fondo, unos dedos fríos sujetan firmemente un disco de oro.

The Underword

2008-10-26T19:36:00.006-05:00

Llueve,
-sí, ya sé, lo inevitable-

fuera de todo arquetipo, duermes
-eufemismo o no, son otros veinte pesos-

la lluvia insiste
-tu sueño nos despierta-

soñamos la lluvia
-soñamos tu sueño-

la lluvia lubrica
el sueño de nosotros

-cae el miedo,
el ansia,
la espera-

16 X 08
PR

A Frida

2008-10-06T20:52:00.004-05:00

compañera de tu soledad

habitas el destrozo de tu cuerpo

abres la puerta desde tu ventana

para ti misma, para la Otra que no eras

tus amores amuralados

espejaban tu ánima

de columna rota

el dolor adolorido

a la orilla del mar

corazón desangrado

no olvides

los hijos frustrados

flotan flotas flota

tu pintura dura

dura tu pintura

4 X 2008

Richmond, Virginia

El bardo discute con su lira

2008-09-28T12:12:00.001-05:00

Hoy la soledad me ha hablado al oído
con su leve susurro me ha hipnotizado.
Me contaba la historia de un beso dado
en un sueño remoto, en un tiempo perdido.

Me postro en el suelo, sonrío y le pido
declame la gran hazaña, de quien ha cazado,
un dragón soñoliento, un suspiro parado
al borde del silencio de un rostro dormido.

Sospecho, repite mil veces la historia
en que mueren mil seres (dice) la misma muerte
y con ellos reímos mil y una risas necias.

El canto termina y le ruego que me cuente
de otra aventura que le quede en su memoria.
Todo lo escucho, me envuelvo en anestesia.

Venta(j/n)a profética

2008-09-20T14:47:00.001-05:00

Venta(j/n)a profética

Volverás al espacio que
ha ocupado tu Olvido.
Nacerás entronizada
sobrel silencio.
Andarás insaciable
entre las sombras.
Llegarás, sin duda,
a encumbrar el vacío.

Sólo tendrás que rendir
ese destello que convida
las huestes al sueño
intenso de un beso
bailando entre da(r)dos.

23 I 05
San Juan

Al compas

2008-09-13T20:50:00.000-05:00

Al compás

Espero el momento oportuno
en que empiece el Destino.
Otro siglo más, (des)espero.

Hábito

2008-09-06T18:00:00.000-05:00

Recorro tu ausencia
acurrucada en mi regazo.
Susurra su Olvido
como un gato dormido.

Y entre la soledad
que acompaña mi alma
se cuela un pedazo
de costumbre de siglos.

Sobre el luto reciclado

2008-08-31T08:14:00.000-05:00

Polvo fuiste y polvo serás

Mi más sentida expresión de duelo
a aquellos que regresan fatigados
cargando con sus poses, empeñados
en volver a vivir de sus deseos.

Sé que algunos tendrán en su memoria
a quienes alcanzaron su imposible
amor. Y vivirán (temo) de horribles
recuerdos, mil des(h)echos de la historia.

Reitero este luto por aquellos
que fueron sin saber lo que han sido:
causa deste soneto enlutado,

charcos de tinta para el Olvido,
lectura de unos cuántos compañeros,
danza letrera, polvo enamorado.

Go Al

2008-08-22T17:09:00.000-05:00

En este momento veo la Sombra sentada sobre mi cadáver y comprendo (aunque sólo por instantes tributarios) esas noches en que tendía la vista al Olvido para reirme de su agonía.

Hoy (sin embargo) sobrepasa la ironía de madrugada, cuando llego cansado de vomitar despertares.

28IX04

Athina

Milanesa I

2008-08-19T09:45:00.000-05:00

Si alguna vez detuviera
el ruido de mi sombra
cuando duerme, deslizaría
ese pestillo que separa
la vida del eco
contiguo, sereno,
que acompaña a mi Olvido.

Lección de orilla

2008-08-11T11:46:00.001-05:00

Hay olvidos que no se olvidan

una cama semioscura, el gemido

se pasean entre los días sin alivio

su sonrisa, ese tal vez, el por fin

camalonean su estar con pretensiones de ser

lo discreto, el fantasmeo, las indiscreciones

viven a espaldas de nuestras pretextos

lo pasado, no se puede, su Silencio

Y llega el hoy -sí, ése mismo-

el mar, las nubes, la brisa

nos encontramos de frente

la hamaca, la desnudez, los restos

tocamos con un beso

la mañana, la lluvia, el frío

2VIII08

Playa Azul

Preambulo final

2008-08-08T10:58:00.000-05:00

La Magdalena
desagüa sus instintos
en mis intestinos.

Y no atino a dolerme
ese dolor de cinco
ayeres que desembocan,

casi sin saberlo,
en ese preámbulo
que siempre leo
cuando el fin
se aproxima.

Mimos y espejos

2008-08-04T14:32:00.001-05:00

Dime a quién le importa

el espejismo de mimos
que Pandora guardaba en silencio.
Los índices de peces señalan a Minos,
donde una ave fénixcia quiere
ser tu reflejo más hermoso.

Una gélida llama desliza
tu vientre sheherezariano.

¿Será un pez de plata?

- la más deseada

(Cuenta el mito que, al ama(nece)r,
el espejismo se borró del espejo…)

Milanesas II

2008-07-31T17:34:00.000-05:00

Me regadeo desta cordura
en que he logrado desaparecer.
Pero a veces, entre el silencio
que acompaña al Olvido,
se cuelan - indiscretas -
ecos de sirenas que danzan
golosas sobre los nudos del mástil
donde duermo ama(rra)do.

Cronocimiento de la hoguera

2008-07-23T18:29:00.000-05:00

Cuando perdemos la Sombra
siempre hay quien escriba
en Silencio, dormido.

Cuando perdemos el Silencio
habrá quien cante
en Sí, sostenido.

Cuando sostenemos lo perdido
¿Quién devuelve
la Sombra,
el Silencio,
al Olvido?

El fantasma explica

2008-07-20T16:19:00.000-05:00

He olvidado el trazo
abandonado a la inercia
su ridícula conciencia
de juez trovador.

Me ha olvidado el atrazo
perdido entre sueños
de caricias almohadadas
sobre vientres imberbes.

Ha olvidado el Olvido
nuestra secuencia de kiss asses
cada vez que vertimos en tierra
los sueños, la inercia, la conciencia.

A una letricida confesa

2008-07-16T06:38:00.003-05:00

...como gasto papeles recordandote...
Silvio Rodríguez

A Getea

Hay ciertas cosas
que no se preguntan
por su posible (y atroz)
poder de ser ciertas.

Hay ciertas mentiras
que no se contestan
por su constante costumbre
inconclusa de madres muertas.

Hay ciertas confesiones
que no se escuchan
por su terrible intento inaudito
de dormitar en el Olvido anónimo.

Pero dime, Getea, si es cierto
que hay ciertos olvidos
que merecen morir a manos
de un estilete afilado.

Nada de título

2008-07-14T14:24:00.000-05:00

He tocado la Nada,
y nada ha ocurrido.
Deslizo lágrimas de concreto
y asfalto sobre la mejilla deambulante de un mercader
de barro. Sufro una costilla
fatigada y me fumo la vida.

Nada me envuelve, me fulmina.
Una sonrisa se esfuma en el semillero.
Y yo germino en medio de Nada…
Danzando al compás de una música
de perros en celo. Nada crezco hasta
ser todo en Nada, estar justo en
el medio, o en el margen, nadando entre los dos.
Nada importa. Sólo el dolorido sentir.

De(s)espera III

2008-07-10T08:05:00.000-05:00

Te has ido, silenciando
este silencio que has
dejado tras tu estela.

Solo has dejado
una Trinidad
que no cesa
de olvidarte
en plena herejía
de tu ausencia.

Atenas, 18/8/03

De(s)espera II

2008-07-07T12:14:00.000-05:00

¿Qué loteria có(s)mica
te ha atravezado
en mi vuelo?

¿Cuántos poetas te habrán
conjugado, combinando
siluetas de cal en un
sórdido poema anónimo?

Hoy la historia se desnuda,
como sutil prueba,
de que,
tal vez,
hayamos (co)existido.

De(s)espera I

2008-06-30T08:03:00.000-05:00

Cual David sediento
te bebes mis ojos,
inalcanzable silueta
que otro recordara en mármol.

Entre esta Distancia anónima
he preferido acomodar
ese guiño que devoro
antes que llegue hasta
tus trazos.

Y solo entonces, sé,
que este temor que adoro
te aguarda discreto,
en cualquier esquina
de un areopuerto de paso.

Happy Hour

2008-06-27T09:36:00.001-05:00

Ahora que he encontrado tu reloj
colgando de la mejilla izquierda
de un solitario cascanueces,
dime por qué vereda vagamos
en silencio

¿Qué hora infame trastocará
el salvaje ensamblaje de
tu vieja pecera de mármol?
¿Qué tímida luz oscurecerá tu sombra?
¿Doblarás en dos, en cuatro, en
mil tu respiro pausado?

¿Venderás nuestra silueta recostada al alba?

Cuando sendas manos empequeñecidas
toquen a redoble su fuga fugaz,
detendrás el tiempo para mirar
el reloj (la hora) (el día) (la vida)
con los ojos cerrados al silencio.

Efecto

2008-06-22T13:52:00.000-05:00

Sueño que te deslizas
sobre mis ojos, ardiente
como mariposa que se
ha negado a envejecer.

Y en la mañana…

Descubro que mis alas
se han jubilado,
para no pagarle
impuestos a la memoria.

Crucificción

2008-06-20T15:55:00.000-05:00

La tarde se suicida ante mis ojos.
Abre lentamente un vientre de nubes
y escapa así, vaporosa
un suspiro alado.

Invento un dios momentáneo
que crucifique la ocasión.
Me mira su cara
de mesías condenado.

Y busco entre los
pliegues de mi duda
una Magdalena
que enjuague mis lágrimas.

Reflexión sonámbula

2008-06-16T18:20:00.000-05:00

Anoche soñé con
tu espejo reflejado
en el espejismo de
una cercana lejanía.

Apoyé mi mandíbula
en tu oreja desierta,
deseando, por vez
primera, el fin de
tu abrazo.

Sonrióme tu reflejo,
en una mueca de
espanto.

To Do

2008-06-13T17:24:00.001-05:00

Siempre supe ser
alguna especie de error,
un orgasmo pueril
con destino al Olvido,
un hermano menor
con el mayor de los sentidos,
la oveja negra
que merece la pena,
el siervo de un dios inaudito,
el hijo mimado
por el abandono.

Un error sin faltas quise ser,
con mis acentos en perfecto orden cronológico.
Evité (en lo posible)
esas sinalefas cimarronas
sin cesura, con un
buenos días predispuesto
y sin motivos.

Sólo quisiera volverme
sangre silente,
editar el peso edipista
y volverme gramática
sin subjuntivos
ni cartapacios hambrientos,
llegar sonriendo
al abismo,
completar

-POR FIN-

al Olvido.

Nuncio

2008-06-10T18:05:00.001-05:00

Si a alguien interesa,
pertenezco a esa casta
inaudita que, por derecho
de angustia, merece
subir los escalones
que conducen a lo efímero.

En caso de contínuo interés,
hoy será el día, predice
el Deseo, en que descenderé
los siglos que bordan
con el Olvido

La barra

2008-05-23T17:30:00.000-05:00

Rozamos miradas
tal sonrisas de mimo
(me temo es recíproca).

Poco importa quentre
tú y yo sólo exista
este deseo dencontrarnos.

Es lo único que
conservaremos.

Mira.
Sostén.
Vete.

Carta a Helena, perdida durante la odisea

2008-05-20T07:00:00.000-05:00

Ignoro ese ciclo innato
que me lleva asiduo
hasta el veneno de tus pasos.

Hoy, serás mi mañana.
Ayer, la sombra
que cubre mi Destino.

Lo(s) que fuimos, seremos

2008-05-12T14:45:00.000-05:00

Hay polvos que caen
lentamente en la noche.
Se regodean sutiles
hasta regalarse un
estirón de espaldas.

Otros comparten silencios,
ajenos a ese latido que
frota siluetas en Olvido.

Algunos llegan a buscarse,
atrevidos destellos
del hangover de cama.

Hay quién afirma
del plebeyo, que sólo
se alimenta de
sopa de pollo
y de armas.

Y cómo olvidar el
testarudo, ése con
quién dormimos
de niños debajo de
la almohada.

Sin embargo…

El polvo que jamás
negaremos existe
entre miradas
distanciadas por
un posible deseo
que resiste encontrarnos.

Hastío del estío

2008-05-05T19:40:00.000-05:00

Muero una muerte segunda,
según el listo especialista.
Una broma digerible
lanzada al azar,
un pequeño episodio
anoréxico, bajo en sodio, por supuesto.

La idea terrible de que la vida es ida.

Una comida hogareña,
el leño irredento.
Todo recuerda una cosa.
Sólo una. No mil, no diez.
Y esa ignorancia en plural
Seca mi alma de toda calma cerca.

El filo insignificante

2008-04-29T12:20:00.000-05:00

Si tuviera un cuchillo nuevo
le sacaría filo a cada una de sus vértebras.
Guardaría la ilusión de su roce
en un charco de pétalos (desos amarillos)
que bordan el camino del silencio.

O tal vez, retaría esa noción innata
de maquillarnos con polvos escurridizos.

Seguramente, olvidaría la sombra
que llevo anexada a la espalda
y que crece en las tardes
cuando desnudo olvidos
hasta el amanecer.

Pero me he ido.

Y el recuerdo dese cuchillo nuevo
late en mis ojos,
como frontera
del tiempo.

A Hora

2008-04-25T17:34:00.001-05:00

Sigues ahí, colgado
en la siniestra estela
de una mirada
cascanueciana.

Respiras mil, cuatro,
dos veces por vida,
ida en sendas mortuarias
entonando arias al amor.

. . . un siglo, y
agarras agónica
una hora en tu faz.
Cronos te regala un beso,
lo apresas en tu espalda,
intranquilo, hasta
el lustro de un segundo.

Dí, minuto adefesio diminuto,
si rondas en espera
I N C E S A N T E
o sólo marcas la hora en que muero.

De los peligros del alquimista

2008-04-21T18:25:00.001-05:00

Respiro el silencio dormido
que emana de tus pasos,
convirtiendo mi silueta
en en algún artefacto de niebla.
Un tonto bostezo corre
a tu encuentro,
y la sonrisa
devela el anhelo
fugaz de un sueño eterno.

Cronocimiento

2008-04-18T09:25:00.000-05:00

Sí, ya sé.

La misma voz

recrea el instante

repetido vez tras vez.

Sí, ya sé.

El mismo temblor

recorre errante

su ritmo atroz.

Sí, lo sé.

Los mismos enredos

se baten y baten

hasta el Olvido, el adiós.

The Killer's Mirror

2008-04-16T06:47:00.002-05:00

Hoy se cumple el aniversario de esta masacre. Jurutungo Press Release reproduce lo que publicara en ese entonces.

El Editor

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a VT, 32 veces

Esa mañana derramaste
la roja insignia de la soledad.

Esa mañana giraste
el silencio de los anónimos
que ya no son.

Esa mañana tu silueta
devoró al Olvido.

Esa mañana rompiste
la monotonía inconclusa
que siempre espera.

Esa mañana cerraste
los ojos e inmolaste
el fuego vestal.

Esa mañana Tánatos lloraba a Eros.

Esa mañana
(como todas las mañanas)
huíste del mañana.

Esa mañana el espejo
te negó ensimismarte.

Entonces fuiste a los otros,
a los culpables de tu culpa,
a los compañeros de tu soledad,
a los que nunca respetaron tu silencio
ni comprendieron
el martirio solemne
de ser signo interrogador,
verdugo infame de lo posible,
profeta de un calvario exportado,
residuo de ti mismo,
holocausto del Holocausto.

Consumado seas.

En esa mañana no hubo mañana.

Insomne

2008-04-13T14:38:00.000-05:00

Corre la noche a ocultarse
en el intestino grueso de la Nada.
Baila mi sombra al compás
de mi asombro.

Se duerme.

Quieta resplandece
su fantasía zigzag,
como ofrenda incensaria
a un Buda taciturno.

Y ruego casi al instante
que mi turno
llegue a mi sueño

Se mana 2

2008-04-10T14:48:00.000-05:00

Calla la semana
su canción seminal
otrora juguetona,
caleidescópica,
errante, mordaz.

Hoy, tan sólo sueña
con un tal vez de ensueño,
y mira hacia el mañana
con un gesto de lágrimas.

Flea Market

2008-04-07T14:18:00.000-05:00

Hoy descanso sobre el túmulo
en que forjo el sueño que escapa
sediento hasta tu ausencia.

Presiento.

Que esa silueta que afirma
acompañarme venderá el silencio
donde mora nuestro Olvido.

Jacob espera a Raquel

2008-04-04T14:43:00.001-05:00

Hestado sediento
entre tus dedos.

He bordado sombras
inconclusas sobre
tus olvidos.

He comido senderos
repletos de hojalata.

He descubierto alabastros
danzando en tinieblas.

He conquistado
almejas
risas
rocíos.

He caído despierto,
bebido vino entre quicios.
¡Cuándo dormiré tranquilo
sobre el seno tibio
de tus trazos!

19 I 05
San Juan

El anulado

2008-03-31T14:44:00.000-05:00

Otro día arrastra

sus orillas desiertas.

Otra noche destraga

la costumbre descansada.

Otra vez que no alcanza

su primogenitura.

Entonces decides volverte

piedra

Silencio

Olvido.

III08

FCH

Consideraciones desde un café en Beijing

2008-03-29T20:35:00.001-05:00

escena 1ra: la silla

Llueve

Un quizás se desploma
sobre la esquina mojada
de una silla en
cualquier café.

Con el azúcar
- anonimato, no lo olvide-
preténdese ignorar
¡pobre condición!
siluetas de vitrina.

Llovizna: la calle

Silla: repliega su
brownáceo contorno.

mutis al fondo
el agua

De la huida y otras cuestiones

2008-03-26T12:25:00.000-05:00

¿A dónde lleva
este empeño de
seguir a mi Sombra?

Vez tras vez huyo
de lo mismo,
por lo mismo,
a lo mismo.

Paisaje de la calavera

2008-03-23T14:15:00.000-05:00

Hace mucho nos mirabas
desde la menor de tus cruces.
En el horizonte bailaban
las siluetas extinguidas de las horas.
Entonces encomendabas al padre
tu oficio,
el Destino,
la traición.

Hoy
el rastro de la piedra ensangrentada
busca redimirse del peso impuesto
y del látigo bimilenario
convertido en oro.

Consumado es.

Escena primera del Olvido

2008-03-14T10:35:00.000-05:00

Repítese el desfile

del ya no eres.

La misma silueta yace

sobre el descuido.

El sabor de una caricia

bordea la mirada,

el deseo contenido por

un suspiro atragantado,

el Silencio marchito,

el gesto cercenante,

el tictacteo cronófago.

Dime,

desnudo fastidio alado,

¿a dónde llevarás

esta ninguna parte

en que estamos?

18VI07

DC