Honestamente, no sé con cuál de estas dos versiones quedarme. A ver si alguna se autosuicida por motus propio.
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¿A quién? (original)
Si la sombra siempre
gira a la izquierda,
si el silencio
retuerce cada ver,
si al despertar soñamos
con las esperas nocturnas,
o al morir hablamos
de lo que fuera posible,
si a lo lejos descubres
la sonrisa asesina
y mientras caminas
huyen las sombras,
si el hoy le pontifica
al ayer en agonía de mañana,
si el cliché se eterniza
siempre en los bordes
(aunque a veces bromea
contiguo a las puertas),
si la luz duerme
en el regazo del hastío,
y la penumbra oscila
entre tus rodillas,
y en mi pecho
ruge lo incierto,
dime,
¿a quién mentimos?
Si la sombra siempre
gira a la izquierda,
si el silencio
retuerce cada ver,
si al despertar soñamos
con las esperas nocturnas,
o al morir hablamos
de lo que fuera posible,
si a lo lejos descubres
la sonrisa asesina
y mientras caminas
huyen las sombras,
si el hoy le pontifica
al ayer en agonía de mañana,
si el cliché se eterniza
siempre en los bordes
(aunque a veces bromea
contiguo a las puertas),
si la luz duerme
en el regazo del hastío,
y la penumbra oscila
entre tus rodillas,
y en mi pecho
ruge lo incierto,
dime,
¿a quién mentimos?
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¿A quién? (revisión)
La sombra siempre
gira a la izquierda,
porque en silencio
retuerce cada ver.
Al despertar soñamos
con las esperas nocturnas,
pero al morir hablamos
de lo que fuera posible.
A lo lejos descubres
la sonrisa asesina
y mientras caminas
huyen las sombras.
El hoy le pontifica al
ayer en agonía de mañana.
El cliché se eterniza
siempre en los bordes
(aunque a veces bromea
contiguo a las puertas).
Si la luz duerme
en el regazo del hastío,
y la penumbra oscila
entre tus rodillas,
y en mi pecho
ruge lo incierto,
dime,
¿a quién mentimos?
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