Sucumbes paso a paso
en silencio tan cerca
al no les importa.
Seduces con la prisa
del a veces el Destino
insólito de lo posible.
Sentencias la oblicuidad
central de la Ausencia
do reposo enardecido.
1 VII 05
AΘHNA
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sábado, diciembre 18, 2010
viernes, octubre 01, 2010
Leaving Room
Este que hoy ha sido
estrado de inercia
hasta el hastío,
quedará sepulto
entre los polvos
que ríen ocultos
bajo los muebles
donde se sienta
la visita cuando mueres.
11 XII 03
AΘHNA
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estrado de inercia
hasta el hastío,
quedará sepulto
entre los polvos
que ríen ocultos
bajo los muebles
donde se sienta
la visita cuando mueres.
11 XII 03
AΘHNA
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jueves, septiembre 09, 2010
Adam's Eve
Hoy, como siempre, tespera
esa migaja que se niega
a desaparecer, el instinto
distinto de dormir de lado,
esa ciencia incomprensible del lavaplatos,
la fiel luz de la nevera,
un guiño sediento
al pie de la cama
y tres bostezos que
se han negado a despertar.
11 XII 03
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esa migaja que se niega
a desaparecer, el instinto
distinto de dormir de lado,
esa ciencia incomprensible del lavaplatos,
la fiel luz de la nevera,
un guiño sediento
al pie de la cama
y tres bostezos que
se han negado a despertar.
11 XII 03
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martes, julio 27, 2010
Hard to handle
Puedo decir
uno o dos
meses, espera.
Puedo contar
tres o cuatro
estrellas, conserva.
Puedo hablar
cinco o séis
finales, reserva.
¿Quién estaba ahí?
Los meses de espera,
las conservas de estrellas,
los finales reservados
para una posible historia.
4V10
Middle Skull
uno o dos
meses, espera.
Puedo contar
tres o cuatro
estrellas, conserva.
Puedo hablar
cinco o séis
finales, reserva.
¿Quién estaba ahí?
Los meses de espera,
las conservas de estrellas,
los finales reservados
para una posible historia.
4V10
Middle Skull
jueves, junio 24, 2010
Capítulo uno
Siempre he tenido suerte con las fumadoras. No es que me gusten, todo lo contrario. Me desagrada el sudor de su lengua pero, las absuelve su habilidad y (debo admitirlo) la nostalgia.
Se llamaba Jeannette.
Le debo la primicia del Templo, la iniciación vestal, la puerta de la agonía. El secreto vacío incautado por sus labios clandestinos.
Ya sabes que fumaba. Sus ojos asediaban la distancia entre nosotros mientras el humo bailaba un sueño de enredos en su pelo rebelde. Como su amor.
Siempre jugó a negarnos, a ser la perseguida fatigada por el hastío claudicando su okei desinteresado. Guaréber. Su lengua nunca conspiró contra el deseo: la más deliciosa traición.
Sí, dije que fumaba.
Y el delirio nos llevó a los gemidos, y los gemidos nos llevaron a la espera, y la espera llegó manchada de dudas, y la duda se cubrió de hastío y el hastío quedóse esperando.
¿Con qué nombre llamaremos a nuestra insistencia vedada en esas medianoches furtivas? Sólo sé que en humo son sus trazos. Como ánfora sin su ave verde. Como laberinto sin sus alaridos. Como alas sin sol de cera.
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miércoles, mayo 26, 2010
Cronóstico con Salomé
Soy: imagen trazada
Eres: Silueta prestada de
una Ausencia parásita.
Eramos: Huellas ventrílocuas,
caricaturas golemnes.
Somos: Marionetas intrépidas
dedicadas al no sabremos.
Seremos: Fetiches hambrientos
en noches de junio.
con bordes de Olvido.
Eres: Silueta prestada de
una Ausencia parásita.
Eramos: Huellas ventrílocuas,
caricaturas golemnes.
Somos: Marionetas intrépidas
dedicadas al no sabremos.
Seremos: Fetiches hambrientos
en noches de junio.
jueves, abril 15, 2010
A Wake
Despierto del hambre
que ronda tus ojos,
sediendo por un
suicidio que derrame
mi estela.
Sólo entonces...
sabré si al dejarte
llegaré al vacío
de un día cualquiera
en que sueño tu Ausencia.
21 VIII 03
Roma
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que ronda tus ojos,
sediendo por un
suicidio que derrame
mi estela.
Sólo entonces...
sabré si al dejarte
llegaré al vacío
de un día cualquiera
en que sueño tu Ausencia.
21 VIII 03
Roma
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miércoles, marzo 31, 2010
F(r)icción
Parece magia,
etérea herida
del Olvido.
Una espera
rebasa a la otra
en la autopista
arsénica del
valle de lágrimas.
Sestremece el Silencio
en su agonía estéril.
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etérea herida
del Olvido.
Una espera
rebasa a la otra
en la autopista
arsénica del
valle de lágrimas.
Sestremece el Silencio
en su agonía estéril.
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domingo, marzo 28, 2010
Magistrado
Es magia;
ternura siniestra
de la quentumece.
Vuelta de rayas
y una solapa
adversa enamorada
de su Olvido.
Es magia.
Cual Atlas
quespera impaciente
por su manicura.
26 III 10
Middle Skull
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ternura siniestra
de la quentumece.
Vuelta de rayas
y una solapa
adversa enamorada
de su Olvido.
Es magia.
Cual Atlas
quespera impaciente
por su manicura.
26 III 10
Middle Skull
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martes, marzo 16, 2010
Alma destripada
Suavemente,
entre el frío que entra por la ventana,
las manos que se deslizan bajo mis sábanas,
un puñal con doble filo desgarra mi vientre.
Sube agarrándome las entrañas,
destripándome el alma.
Suave mente.
La luz mortecina de la Luna
se tiñe de rojo, mi rojo.
Un grito profundo se une
calladamente a los caminos del mar,
a los senderos de arena.
Detengo todo en un instante. Y miro.
En el cielo, un alma destripada,
en el mar la luz mortecina y roja
que dibuja mi cuerpo, tu sonrisa, los labios.
Sigo sintiendo el puñal.
Me agarro el vientre
en una convulsión
de intestinos.
Pienso en tí,
me duermo…
entre el frío que entra por la ventana,
las manos que se deslizan bajo mis sábanas,
un puñal con doble filo desgarra mi vientre.
Sube agarrándome las entrañas,
destripándome el alma.
Suave mente.
La luz mortecina de la Luna
se tiñe de rojo, mi rojo.
Un grito profundo se une
calladamente a los caminos del mar,
a los senderos de arena.
Detengo todo en un instante. Y miro.
En el cielo, un alma destripada,
en el mar la luz mortecina y roja
que dibuja mi cuerpo, tu sonrisa, los labios.
Sigo sintiendo el puñal.
Me agarro el vientre
en una convulsión
de intestinos.
Pienso en tí,
me duermo…
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domingo, febrero 21, 2010
Soneto decapitado
No importan vestigios o aderezo,
al final sólo queda el horror:
vivir como cadáver el dolor
o morir, esta vida sin regreso.
¿Qué haremos con esta inerte vida
nuestra que hasta ahora ha pasado
en un túmulo de risas y esqueletos?
No sé si la derrota ha ganado.
Otro día oculta su caída,
en la mano le tiembla el estileto.
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miércoles, febrero 17, 2010
Baracutay[1]
Un rayo de sol nuevo desplazábase suavemente por el interior de la gruta sagrada. A su paso iba descubriendo el cobre lustroso de un cuerpo divino. Subía, por el cuerpo tendido, con la majestuosidad que produce la lentitud ceremoniosa de una marcha imperial. El beso con sus labios fue cálido, amoroso, como los que despiertan a seres queridos, e intenso y profundo, como los que abren las puertas veladas del recinto sagrado del amor. El contacto con sus párpados unidos, como manos en rezo ingenuo, fue ligero, casi tenue, como el roce primero que despierta en el alma virginal la sed y el ansia de amar.
Abrió lentamente sus ojos de astro sereno. Recorrió con su mano regidora su cuerpo de cobre moldeado en barro, barro rojo y delineado con achiote, semilla sagrada y tinte ritual. Se irguió completamente, ya con el sol de lleno sobre su altiva figura arauca, contemplando, escuchando el silencio, tratando de distinguir entre los sonidos matutinos del bosque tropical el canto agudo de algún bohíque en narcótica cohoba invocadora.
Se sentó sobre su áureo dujo sagrado. A su diestra, el Cemí, con el brillo velado por el polvo de cinco centurias profanando su figura sagrada. A su izquierda, el collar de piedra, serpiente madre y tierra primera de libertad arauca.
Sentóse así, esperando con paciencia de dios bueno la invocación de algún araguaco festivo, los cantos de areyto salvaje saludando su llegada o el batuto indicativo de peligro, de caribes hambrientos o Juracán furioso en cauces sin cauce, descontrolados. Al caer la noche, los rayos que lentamente foljaron su cuerpo y que fueron testigos de su inactividad heroica, decaen de una manera no precisa, sin orden, imperceptibles, como el puñal clavado en su pecho por el silencio de su pueblo aruaco. . .
Sintió la presencia del espíritu cerca del fuego sagrado. Su lento acercarse indicaba reverencia y miedo. Le tendió su diestra divina y con voz que sabía a verde frondoso y olía a exhuberancia tropical le llama:
- Operito.
Y el ánima inclina su forma en reverencia sumisa. El dios bueno en espera de su ofrenda o súplica le mira altivo y bondadoso, firme y consentidor, extrañado de que esta aparición escapada del Coabey estuviera ante Él. Le interroga, y más o menos le contesta lo que en lengua cristiana diría así:
- "Oh Hijo de Atabex, distingue a tu pueblo porque ante Tí se encuentra! Perdona nuestro abandono a tu culto sagrado! Cuando vinieron los dioses blancos, nos compraron tus rezos a cambio de un trozo de turey caído, te abandonamos para adorar en lengua incierta al Padre y a la Madre, entregamos nuestras hijas esperando tener hijos de dioses y trabajamos como naborias entregando nuestra libertad innata que de Tí heredamos. Fue lo último que ofrendamos. Porque gritos de guerra y rebeldía cuando descubrimos el engaño, despertaron en nosotros la ira de la indignación. Y te invocamos en areyto salvaje, pero Tú, ya te habías ido..."
Siguió escuchando hasta que el espíritu colectivo se desvaneciera atravesado por un rayo de sol incipiente. Quedóse como tallado en piedra. Salió hacia la selva de lluvia y aunque la llamara la cotorra amiga no vino a su encuentro. Y vió que un hombre extraño profanaba Su Morada, destruyéndola. Bajó hasta ellos, pero no reconocieron su presencia autoritaria, ni temblaron a sus pies ante su furia inminente. Pronunció palabras de guerra y nadie le contestó. Convocó señales celestes y meteóricas, pero no escuchó los cantos salvajes de areytos desenfrenados reaccionando a su llamado...
Al atardecer, postrado en la cueva sagrada del corazón del Otoao (lugar que sólo caciques escogidos penetraban para investirse de Su autoridad), impotentes lágrimas mojaban el polvo que cinco centurias depositaran sobre los objetos abandonados de autoridad. Todo olvidado, desierto, abandonado. Juracán enanejado en su morada más allá del mar, sin la furia guerrera y sed de destrucción con que le había conocido y enfrentado.
- Hemos sido olvidados, despojados de nuestra autoridad divina, suplantados por un dios blanco, muertos nuestros hijos y el temor a nuestro culto y nosotros... es nuestro Coabey...
Pero no podía ser cierto. Yucayeques extraños rompían el verdor de su tierra mimada. En su refugio, escuchaba el lamento de los coquíes repitiendo la historia que había conocido o adivinado. Recogió del suelo el Guanín dorado abandonado por el último cacique escogido. Las manchas frescas de sangre taína contaron la historia de su última lucha contra el dios blanco y el sacrificio de un bohíque fiel que recuperó el áureo símbolo y lo ocultó en este lugar sagrado. Sintió la furia guerrera abrirse paso en sus venas. El mismo Juracán lo había sentido en ocasiones y salido de su encierro, destruyéndo todo en frustración de dios olvidado. ¡No! Él no sería olvidado, recuperará su tierra taína otra vez y se sentará sobre su montaña sagrada para recibir la adoración de su pueblo resucitado. Los coquíes callaron para escuchar su juramento pronunciado con el Guanín en alto y lo repitieron de montaña a montaña, hasta el valle y luego a la montaña hasta el mar. Y las aves se revolvieron en su nido ansiosas de cantarlo en la alborada del día que empezaba a nacer, las reinas palmas alzaban su cogoyo altivo otra vez, presurosas de recibir la mañana y la brisa juguetona con el orgullo de sus hojas cortando un firmamento más brillante, más azul. . .
Mientras en la cueva sagrada, el dios taíno mantenía el Guanín en alto, repitiendo su promesa como en canto ritual. En el horizonte, el sol rompía los sellos de un turey nuevo, abriendo caminos renovados sus rayos lentamente despejan la oscuridad nocturna. El astro, percibiéndolo, envía un rayo nuevo a la cueva sagrada y cortando la oscuridad centenaria hiere el disco de oro, resucitándolo. . .
[1]Ave que se queda sola, sin compañera.
Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com
Abrió lentamente sus ojos de astro sereno. Recorrió con su mano regidora su cuerpo de cobre moldeado en barro, barro rojo y delineado con achiote, semilla sagrada y tinte ritual. Se irguió completamente, ya con el sol de lleno sobre su altiva figura arauca, contemplando, escuchando el silencio, tratando de distinguir entre los sonidos matutinos del bosque tropical el canto agudo de algún bohíque en narcótica cohoba invocadora.
Se sentó sobre su áureo dujo sagrado. A su diestra, el Cemí, con el brillo velado por el polvo de cinco centurias profanando su figura sagrada. A su izquierda, el collar de piedra, serpiente madre y tierra primera de libertad arauca.
Sentóse así, esperando con paciencia de dios bueno la invocación de algún araguaco festivo, los cantos de areyto salvaje saludando su llegada o el batuto indicativo de peligro, de caribes hambrientos o Juracán furioso en cauces sin cauce, descontrolados. Al caer la noche, los rayos que lentamente foljaron su cuerpo y que fueron testigos de su inactividad heroica, decaen de una manera no precisa, sin orden, imperceptibles, como el puñal clavado en su pecho por el silencio de su pueblo aruaco. . .
Sintió la presencia del espíritu cerca del fuego sagrado. Su lento acercarse indicaba reverencia y miedo. Le tendió su diestra divina y con voz que sabía a verde frondoso y olía a exhuberancia tropical le llama:
- Operito.
Y el ánima inclina su forma en reverencia sumisa. El dios bueno en espera de su ofrenda o súplica le mira altivo y bondadoso, firme y consentidor, extrañado de que esta aparición escapada del Coabey estuviera ante Él. Le interroga, y más o menos le contesta lo que en lengua cristiana diría así:
- "Oh Hijo de Atabex, distingue a tu pueblo porque ante Tí se encuentra! Perdona nuestro abandono a tu culto sagrado! Cuando vinieron los dioses blancos, nos compraron tus rezos a cambio de un trozo de turey caído, te abandonamos para adorar en lengua incierta al Padre y a la Madre, entregamos nuestras hijas esperando tener hijos de dioses y trabajamos como naborias entregando nuestra libertad innata que de Tí heredamos. Fue lo último que ofrendamos. Porque gritos de guerra y rebeldía cuando descubrimos el engaño, despertaron en nosotros la ira de la indignación. Y te invocamos en areyto salvaje, pero Tú, ya te habías ido..."
Siguió escuchando hasta que el espíritu colectivo se desvaneciera atravesado por un rayo de sol incipiente. Quedóse como tallado en piedra. Salió hacia la selva de lluvia y aunque la llamara la cotorra amiga no vino a su encuentro. Y vió que un hombre extraño profanaba Su Morada, destruyéndola. Bajó hasta ellos, pero no reconocieron su presencia autoritaria, ni temblaron a sus pies ante su furia inminente. Pronunció palabras de guerra y nadie le contestó. Convocó señales celestes y meteóricas, pero no escuchó los cantos salvajes de areytos desenfrenados reaccionando a su llamado...
Al atardecer, postrado en la cueva sagrada del corazón del Otoao (lugar que sólo caciques escogidos penetraban para investirse de Su autoridad), impotentes lágrimas mojaban el polvo que cinco centurias depositaran sobre los objetos abandonados de autoridad. Todo olvidado, desierto, abandonado. Juracán enanejado en su morada más allá del mar, sin la furia guerrera y sed de destrucción con que le había conocido y enfrentado.
- Hemos sido olvidados, despojados de nuestra autoridad divina, suplantados por un dios blanco, muertos nuestros hijos y el temor a nuestro culto y nosotros... es nuestro Coabey...
Pero no podía ser cierto. Yucayeques extraños rompían el verdor de su tierra mimada. En su refugio, escuchaba el lamento de los coquíes repitiendo la historia que había conocido o adivinado. Recogió del suelo el Guanín dorado abandonado por el último cacique escogido. Las manchas frescas de sangre taína contaron la historia de su última lucha contra el dios blanco y el sacrificio de un bohíque fiel que recuperó el áureo símbolo y lo ocultó en este lugar sagrado. Sintió la furia guerrera abrirse paso en sus venas. El mismo Juracán lo había sentido en ocasiones y salido de su encierro, destruyéndo todo en frustración de dios olvidado. ¡No! Él no sería olvidado, recuperará su tierra taína otra vez y se sentará sobre su montaña sagrada para recibir la adoración de su pueblo resucitado. Los coquíes callaron para escuchar su juramento pronunciado con el Guanín en alto y lo repitieron de montaña a montaña, hasta el valle y luego a la montaña hasta el mar. Y las aves se revolvieron en su nido ansiosas de cantarlo en la alborada del día que empezaba a nacer, las reinas palmas alzaban su cogoyo altivo otra vez, presurosas de recibir la mañana y la brisa juguetona con el orgullo de sus hojas cortando un firmamento más brillante, más azul. . .
Mientras en la cueva sagrada, el dios taíno mantenía el Guanín en alto, repitiendo su promesa como en canto ritual. En el horizonte, el sol rompía los sellos de un turey nuevo, abriendo caminos renovados sus rayos lentamente despejan la oscuridad nocturna. El astro, percibiéndolo, envía un rayo nuevo a la cueva sagrada y cortando la oscuridad centenaria hiere el disco de oro, resucitándolo. . .
[1]Ave que se queda sola, sin compañera.
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sábado, febrero 13, 2010
Cronóstico de invierno (Re- publicado)
Nota editorial: nuestro bibliotecario Jay Elle Bee ha juzgado apropiado republicar este penema.
Cronóstico de invierno
No creo que la nieve
derrita este sueño,
tampoco que la hoguera
conserve el recuerdo.
De seguro vendrá
el cambio impasible,
o la amargura serena
acompañando al grito.
Tal vez se disuelvan
en baba los ladrones
prestos a la muerte,
o convide solemne
al burócrata testigo
de la sangre plasmada
en cada golpe.
Sólo quisiera
bordar la herida
que trazo en cada
intento de tinta,
en cada bocado de quizáses,
en cada orilla de
lo que existiera.
9 II 07
DC
Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com/ el 25 de marzo del 2007
Cronóstico de invierno
No creo que la nieve
derrita este sueño,
tampoco que la hoguera
conserve el recuerdo.
De seguro vendrá
el cambio impasible,
o la amargura serena
acompañando al grito.
Tal vez se disuelvan
en baba los ladrones
prestos a la muerte,
o convide solemne
al burócrata testigo
de la sangre plasmada
en cada golpe.
Sólo quisiera
bordar la herida
que trazo en cada
intento de tinta,
en cada bocado de quizáses,
en cada orilla de
lo que existiera.
9 II 07
DC
Publicado en: http://jurutungo.blogspot.com/ el 25 de marzo del 2007
martes, febrero 09, 2010
Delirios de Salomé
En el medio del camino se dibuja una figura antigua a paso de serpiente. Sé que debo temerle. No importa. Sé que debo tenerle.
Un aroma de frutas le precede.
Se forma el cosquilleo ventral, las uñas en la espalda, el sudor y el gemido. En medio del camino una fruta mordida cede.
Publicado en: http://www.jurutungo.blogspot.com/
viernes, enero 01, 2010
Al
Al frente es tan lejano.
Una tarjeta en la boca,
esas noticias en las manos,
Silencion en ipodción.
-All aboard!-
El paisaje pretende deslizarse
entre nuestras pretensiones.
29VI09
DC
Publicado en: www.jurutungo.blogspot.com
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