Carta a un ser de piedra

Como siempre estás ahí, inmutable, muda. Como siempre habitas esa esquina hacia el fondo, tan cercana al Olvido. Ahí, como siempre.

¿Que has sido mármol, chino de río, arena de mi orilla? ¿Que has danzado en combate, altares en ruinas, muralla de allá?

Qué importa.

¿Acaso esperas que el Tiempo (ese aliado alado) derrita mi estela sin sombras?

Como siempre...

Siempre, es posible

Si ese silencio con que golpeas
mis ojos recordara de repente
quién abrazó tu sombra

- aquel día obstuso con
imagen de sonrisa –

el instante detenido entre nos
llevaría el color de
algunas huellas
en la arena irrepetible
de mis brazos.

(a)diccion(es)

(a)dicción(es)


Volvemos (como siempre)
al estallido fiel y
preprogramado
por ese dios escondido,
travieso, imaginado.

Volvemos (vez tras vez)
al mismo curvilinear
nuestras heridas
marinadas en vinagre
de ausencias,
como adictos a la migaja.

25XI08
6188

Si...

Prosigue la espera

contra la puerta

contra el adiós.

Persigue la duda

el cada vez repetido

cada vez el regreso.

Consigue lo innombrable

vertir al Silencio

verte sin vernos.

18X08

San Pablo, PR

De fin y Sion

De fin y Sión
A Sonia

Morir no es llegar
tan sólo es traer.
Tampoco es llevar
¿sabes? sólo traer.

Repito.

Morir no es tomar
ni siquiera volver.
Sí, morir es prestar
al Olvido y saber
que el acto de esperar,
- amiga -
es vencer.

Atrasos

Te has perdido

en mis trazos:



una alborada

inquieta soledades



una caricia

que siempre pudo ser



la silueta irreconocible

de lo que sabíamos



el desliz incierto

de lo cierto



este nosotros guardado

con un cerbero hambriento



hasta aquí,



el trazo descubre

nos cubre



16 X 08

PR

Mea culpa

Soy lo que soy:

un penema des nudo,

un aire con hambre de suspiro,

un verso en tinta de esperma.



Otra cosa no esperes,

a pesar de sus guillotinas geni(t)ales

y sus prote(s)tas sin te(s)tas.



Sí, soy un penema.



Y no me (dis)culpo

por esos aullidos

de a cuatro patas

que persisten anexarse

a mi Sombra.

El guanin de Arocoel

El guanín de Arocoel

Porque me pusiste al pecho
este guanín relumbante...
Juan Antonio Corretjer

Las gotas caían pesadamente sobre el suelo fangoso de la ladera del monte, en esa selva todavía virgen, intacta. Los musgos y helechos se hundían bajo el peso de sus pies sangrantes, cansados. Su cuerpo parecía derretirse y fundirse en uno solo con el barro de su Tierra Madre. Atardecía. Insignificantes rayos de sol atravesaban la espesura del follaje y, en ocasiones, fugazmente, en un intento fallido de dar calor a su cuerpo deshecho, herido, acariciaban sutilmente en vano intento efímero de brillar en su tez de cobre viejo. Corría, bajo la lluvia, dosel y penumbra. . .

Entre sus manos llevaba un disco antiguo y sagrado, símbolo de su raza y orgullo. Lo recogió cuando el dios blanco, con su dedo tronante, matara de un solo grito, de un solo suspiro, al portador del áureo símbolo. Fue el último cacique escogido.

Ahora, mientras avanzaba penosamente a través del bosque espeso, recordaba. Cómo su niñez transcurrió en un mundo forjado en la lujuria de un paraíso tropical. La naturaleza lo cobijaba como madre, como amante, a veces castigaba implacablemente, sin misericordia. Por eso aprendió a respetarla y a rendirle culto. Aprendió los secretos de las plantas, de las estaciones y de la cohoba que lo comunicaba con los espíritus del Coabey y los dioses que castigaban la insensatez de los hombres. Esto fue lo último que le enseñara su maestro antes de morir. Recordaba aun las miradas de envidia de sus compañeros cuando el viejo bohique le dijo ven, y se internaron en el bosque espeso y eterno, hasta donde nunca antes había llegado a buscar hierbas. Uno, dos, tres días de camino hicieron antes de llegar al lugar escogido, luego cuatro, cinco, muchos días más tomaron para prepararse para la ceremonia. Mientras hacían los preparativos, le hizo recitar varias veces la historia de su tribu, todos los usos de cada planta que señalara y las estaciones del año en que era más propicio hacer la cohoba. Luego inhalaron los polvos que abrían las puertas de las moradas de los espíritus y habló con ellos, y ellos hablaron con él. . .

Era casi un sueño. Sintió primero como si se elevara, flotando por encima de toda atadura terrestre. Poco a poco, sombras luminosas lo rodearon y le dieron la bienvenida. Vió caciques, nitahínos y ancianos que reconoció como los de las historias de su tribu. Guerreros cuyas hazañas las oía contar desde niño en los areytos y que ahora él contaría a los niños y a los adultos para que su pueblo no las olvidara. Por entre la niebla de seres etéreos ve una figura que no se desvanece como las demás, sino que lo mira fijamente. En su pecho brilla un disco de oro, resplandeciente como el sol. Reconoce su nombre mientras El le tiende su mano. Te estaba esperando y se sintió llevado, te mostraré lo que sucederá a nuestro pueblo cuando llegue el dios blanco, sintió un dolor profundo en su pecho, las madres llorarán y lamentarán ser madres, el eco de los gritos llenó sus oídos, los hombres caerán por el dedo del dios blanco, los campos verdes se cubrieron de sangre, y el canto de los areytos no será ya escuchado, la mirada perdida de un niño solitario quedó suspendida en el aire, alejándose poco a poco. El alma de nuestro pueblo morirá y tú serás su última morada. Toma, y saca de su pecho el disco deslumbrante y suavemente lo coloca en sus manos. El resplandor crece hasta herir su vista y envolverlo todo, como si se tragara la realidad y tan sólo quedara blancura primigenia. . .

Despierta sobresaltado. El breve sueño reunió las pocas fuerzas que le quedaban para subir el último recodo de bosque eterno. Llega hasta la entrada de la gruta, oculta bajo un espeso follaje en el corazón del Otoao. Aprieta el disco contra su pecho y mentalmente recorre el interior de la gruta sagrada. Hace muchas lunas que entrara por primera vez. Esa vez tenía también el disco dorado en sus manos, recién hecho. Con él entró el nuevo cacique a envestirse de autoridad, a presentarse ante el dios bueno, aquel que habitaba en la montaña, el Gran Señor de las tierras. Hizo el disco con sus propias manos, en su mente llevaba fijo el recuerdo de un brillo cegador y su corazón palpitaba cuando lo colocara por vez primera sobre el pecho del nuevo cacique, allí, dentro de la gruta sagrada. Mira hacia el cielo y sabe que los espíritus pronto rondarán por ahí y le preguntarán porqué has venido y su corazón tan sólo responderá con una lágrima y un suspiro de muerte.

Con dificultad separa el espeso follaje que cubre la entrada a la cueva. Entra, fatigado, respira la penumbra que lo envuelve. Afuera, los pájaros cantan en algarabía vespertina, anunciando la muerte del día, ajenos a otras muertes, la muerte de un pueblo. Llega hasta el fondo y se recuesta de la pared rocosa. Por entre el follaje espeso que cubre la entrada se cuela un tenue rayo de luz, hijo de aquel sol agonizante, del Camuy que hoy vería por última vez. El débil rayo se abre paso por la creciente oscuridad y llega hasta el fondo de la caverna. Acaricia suavemente un mentón que va perdiendo lentamente su calor. Su pecho se ilumina por un momento, los espíritus se van acercando poco a poco y lo rodean mientras el tenue rayo de sol agonizante trata inútilmente de darle vida a un disco de oro. Entre los rostros níveos se destaca uno que lo mira fijamente y le tiende sus brazos, a su lado su maestro le dice ha terminado. El brillo va muriendo gradualmente y la oscuridad se apodera de la cueva. Al fondo, unos dedos fríos sujetan firmemente un disco de oro.

The Underword

Llueve,
-sí, ya sé, lo inevitable-

fuera de todo arquetipo, duermes
-eufemismo o no, son otros veinte pesos-

la lluvia insiste
-tu sueño nos despierta-

soñamos la lluvia
-soñamos tu sueño-

la lluvia lubrica
el sueño de nosotros

-cae el miedo,
el ansia,
la espera-

16 X 08
PR

A Frida

compañera de tu soledad

habitas el destrozo de tu cuerpo

abres la puerta desde tu ventana

para ti misma, para la Otra que no eras

tus amores amuralados

espejaban tu ánima

de columna rota

el dolor adolorido

a la orilla del mar

corazón desangrado

no olvides

los hijos frustrados

flotan flotas flota

tu pintura dura

dura tu pintura

4 X 2008

Richmond, Virginia

El bardo discute con su lira

Hoy la soledad me ha hablado al oído
con su leve susurro me ha hipnotizado.
Me contaba la historia de un beso dado
en un sueño remoto, en un tiempo perdido.



Me postro en el suelo, sonrío y le pido
declame la gran hazaña, de quien ha cazado,
un dragón soñoliento, un suspiro parado
al borde del silencio de un rostro dormido.



Sospecho, repite mil veces la historia
en que mueren mil seres (dice) la misma muerte
y con ellos reímos mil y una risas necias.



El canto termina y le ruego que me cuente
de otra aventura que le quede en su memoria.
Todo lo escucho, me envuelvo en anestesia.

Venta(j/n)a profética

Venta(j/n)a profética

Volverás al espacio que
ha ocupado tu Olvido.
Nacerás entronizada
sobrel silencio.
Andarás insaciable
entre las sombras.
Llegarás, sin duda,
a encumbrar el vacío.


Sólo tendrás que rendir
ese destello que convida
las huestes al sueño
intenso de un beso
bailando entre da(r)dos.


23 I 05
San Juan

Al compas

Al compás

Espero el momento oportuno
en que empiece el Destino.
Otro siglo más, (des)espero.

Hábito

Recorro tu ausencia
acurrucada en mi regazo.
Susurra su Olvido
como un gato dormido.


Y entre la soledad
que acompaña mi alma
se cuela un pedazo
de costumbre de siglos.

Sobre el luto reciclado

Polvo fuiste y polvo serás


Mi más sentida expresión de duelo
a aquellos que regresan fatigados
cargando con sus poses, empeñados
en volver a vivir de sus deseos.


Sé que algunos tendrán en su memoria
a quienes alcanzaron su imposible
amor. Y vivirán (temo) de horribles
recuerdos, mil des(h)echos de la historia.


Reitero este luto por aquellos
que fueron sin saber lo que han sido:
causa deste soneto enlutado,


charcos de tinta para el Olvido,
lectura de unos cuántos compañeros,
danza letrera, polvo enamorado.

Go Al

En este momento veo la Sombra sentada sobre mi cadáver y comprendo (aunque sólo por instantes tributarios) esas noches en que tendía la vista al Olvido para reirme de su agonía.




Hoy (sin embargo) sobrepasa la ironía de madrugada, cuando llego cansado de vomitar despertares.





28IX04


Athina

Milanesa I

Si alguna vez detuviera
el ruido de mi sombra
cuando duerme, deslizaría
ese pestillo que separa
la vida del eco
contiguo, sereno,
que acompaña a mi Olvido.

Lección de orilla

Hay olvidos que no se olvidan

una cama semioscura, el gemido

se pasean entre los días sin alivio

su sonrisa, ese tal vez, el por fin

camalonean su estar con pretensiones de ser

lo discreto, el fantasmeo, las indiscreciones

viven a espaldas de nuestras pretextos

lo pasado, no se puede, su Silencio



Y llega el hoy -sí, ése mismo-

el mar, las nubes, la brisa

nos encontramos de frente

la hamaca, la desnudez, los restos

tocamos con un beso

la mañana, la lluvia, el frío





2VIII08

Playa Azul

Preambulo final

La Magdalena
desagüa sus instintos
en mis intestinos.


Y no atino a dolerme
ese dolor de cinco
ayeres que desembocan,


casi sin saberlo,
en ese preámbulo
que siempre leo
cuando el fin
se aproxima.

Mimos y espejos

Dime a quién le importa

el espejismo de mimos
que Pandora guardaba en silencio.
Los índices de peces señalan a Minos,
donde una ave fénixcia quiere
ser tu reflejo más hermoso.


Una gélida llama desliza
tu vientre sheherezariano.


¿Será un pez de plata?

- la más deseada


(Cuenta el mito que, al ama(nece)r,
el espejismo se borró del espejo…)

Milanesas II

Me regadeo desta cordura
en que he logrado desaparecer.
Pero a veces, entre el silencio
que acompaña al Olvido,
se cuelan - indiscretas -
ecos de sirenas que danzan
golosas sobre los nudos del mástil
donde duermo ama(rra)do.

Cronocimiento de la hoguera

Cuando perdemos la Sombra
siempre hay quien escriba
en Silencio, dormido.

Cuando perdemos el Silencio
habrá quien cante
en Sí, sostenido.

Cuando sostenemos lo perdido
¿Quién devuelve
la Sombra,
el Silencio,
al Olvido?

El fantasma explica

He olvidado el trazo
abandonado a la inercia
su ridícula conciencia
de juez trovador.

Me ha olvidado el atrazo
perdido entre sueños
de caricias almohadadas
sobre vientres imberbes.

Ha olvidado el Olvido
nuestra secuencia de kiss asses
cada vez que vertimos en tierra
los sueños, la inercia, la conciencia.

A una letricida confesa

...como gasto papeles recordandote...
Silvio Rodríguez

A Getea

Hay ciertas cosas
que no se preguntan
por su posible (y atroz)
poder de ser ciertas.

Hay ciertas mentiras
que no se contestan
por su constante costumbre
inconclusa de madres muertas.

Hay ciertas confesiones
que no se escuchan
por su terrible intento inaudito
de dormitar en el Olvido anónimo.

Pero dime, Getea, si es cierto
que hay ciertos olvidos
que merecen morir a manos
de un estilete afilado.

Nada de título

He tocado la Nada,
y nada ha ocurrido.
Deslizo lágrimas de concreto
y asfalto sobre la mejilla deambulante de un mercader
de barro. Sufro una costilla
fatigada y me fumo la vida.

Nada me envuelve, me fulmina.
Una sonrisa se esfuma en el semillero.
Y yo germino en medio de Nada…
Danzando al compás de una música
de perros en celo. Nada crezco hasta
ser todo en Nada, estar justo en
el medio, o en el margen, nadando entre los dos.
Nada importa. Sólo el dolorido sentir.

De(s)espera III

Te has ido, silenciando
este silencio que has
dejado tras tu estela.

Solo has dejado
una Trinidad
que no cesa
de olvidarte
en plena herejía
de tu ausencia.

Atenas, 18/8/03

De(s)espera II

¿Qué loteria có(s)mica
te ha atravezado
en mi vuelo?

¿Cuántos poetas te habrán
conjugado, combinando
siluetas de cal en un
sórdido poema anónimo?

Hoy la historia se desnuda,
como sutil prueba,
de que,
tal vez,
hayamos (co)existido.

De(s)espera I

Cual David sediento
te bebes mis ojos,
inalcanzable silueta
que otro recordara en mármol.

Entre esta Distancia anónima
he preferido acomodar
ese guiño que devoro
antes que llegue hasta
tus trazos.

Y solo entonces, sé,
que este temor que adoro
te aguarda discreto,
en cualquier esquina
de un areopuerto de paso.

Happy Hour

Ahora que he encontrado tu reloj
colgando de la mejilla izquierda
de un solitario cascanueces,
dime por qué vereda vagamos
en silencio


¿Qué hora infame trastocará
el salvaje ensamblaje de
tu vieja pecera de mármol?
¿Qué tímida luz oscurecerá tu sombra?
¿Doblarás en dos, en cuatro, en
mil tu respiro pausado?


¿Venderás nuestra silueta recostada al alba?


Cuando sendas manos empequeñecidas
toquen a redoble su fuga fugaz,
detendrás el tiempo para mirar
el reloj (la hora) (el día) (la vida)
con los ojos cerrados al silencio.

Efecto

Sueño que te deslizas
sobre mis ojos, ardiente
como mariposa que se
ha negado a envejecer.


Y en la mañana…


Descubro que mis alas
se han jubilado,
para no pagarle
impuestos a la memoria.

Crucificción

La tarde se suicida ante mis ojos.
Abre lentamente un vientre de nubes
y escapa así, vaporosa
un suspiro alado.


Invento un dios momentáneo
que crucifique la ocasión.
Me mira su cara
de mesías condenado.


Y busco entre los
pliegues de mi duda
una Magdalena
que enjuague mis lágrimas.

Reflexión sonámbula

Anoche soñé con
tu espejo reflejado
en el espejismo de
una cercana lejanía.


Apoyé mi mandíbula
en tu oreja desierta,
deseando, por vez
primera, el fin de
tu abrazo.


Sonrióme tu reflejo,
en una mueca de
espanto.

To Do

Siempre supe ser
alguna especie de error,
un orgasmo pueril
con destino al Olvido,
un hermano menor
con el mayor de los sentidos,
la oveja negra
que merece la pena,
el siervo de un dios inaudito,
el hijo mimado
por el abandono.

Un error sin faltas quise ser,
con mis acentos en perfecto orden cronológico.
Evité (en lo posible)
esas sinalefas cimarronas
sin cesura, con un
buenos días predispuesto
y sin motivos.

Sólo quisiera volverme
sangre silente,
editar el peso edipista
y volverme gramática
sin subjuntivos
ni cartapacios hambrientos,
llegar sonriendo
al abismo,
completar

-POR FIN-

al Olvido.

Nuncio

Si a alguien interesa,
pertenezco a esa casta
inaudita que, por derecho
de angustia, merece
subir los escalones
que conducen a lo efímero.


En caso de contínuo interés,
hoy será el día, predice
el Deseo, en que descenderé
los siglos que bordan
con el Olvido

La barra

Rozamos miradas
tal sonrisas de mimo
(me temo es recíproca).



Poco importa quentre
tú y yo sólo exista
este deseo dencontrarnos.



Es lo único que
conservaremos.



Mira.
Sostén.
Vete.

Carta a Helena, perdida durante la odisea

Ignoro ese ciclo innato
que me lleva asiduo
hasta el veneno de tus pasos.


Hoy, serás mi mañana.
Ayer, la sombra
que cubre mi Destino.

Lo(s) que fuimos, seremos

Hay polvos que caen
lentamente en la noche.
Se regodean sutiles
hasta regalarse un
estirón de espaldas.


Otros comparten silencios,
ajenos a ese latido que
frota siluetas en Olvido.


Algunos llegan a buscarse,
atrevidos destellos
del hangover de cama.


Hay quién afirma
del plebeyo, que sólo
se alimenta de
sopa de pollo
y de armas.


Y cómo olvidar el
testarudo, ése con
quién dormimos
de niños debajo de
la almohada.


Sin embargo…


El polvo que jamás
negaremos existe
entre miradas
distanciadas por
un posible deseo
que resiste encontrarnos.

Hastío del estío

Muero una muerte segunda,
según el listo especialista.
Una broma digerible
lanzada al azar,
un pequeño episodio
anoréxico, bajo en sodio, por supuesto.


La idea terrible de que la vida es ida.


Una comida hogareña,
el leño irredento.
Todo recuerda una cosa.
Sólo una. No mil, no diez.
Y esa ignorancia en plural
Seca mi alma de toda calma cerca.

El filo insignificante

Si tuviera un cuchillo nuevo
le sacaría filo a cada una de sus vértebras.
Guardaría la ilusión de su roce
en un charco de pétalos (desos amarillos)
que bordan el camino del silencio.


O tal vez, retaría esa noción innata
de maquillarnos con polvos escurridizos.


Seguramente, olvidaría la sombra
que llevo anexada a la espalda
y que crece en las tardes
cuando desnudo olvidos
hasta el amanecer.


Pero me he ido.


Y el recuerdo dese cuchillo nuevo
late en mis ojos,
como frontera
del tiempo.

A Hora

Sigues ahí, colgado
en la siniestra estela
de una mirada
cascanueciana.


Respiras mil, cuatro,
dos veces por vida,
ida en sendas mortuarias
entonando arias al amor.


. . . un siglo, y
agarras agónica
una hora en tu faz.
Cronos te regala un beso,
lo apresas en tu espalda,
intranquilo, hasta
el lustro de un segundo.


Dí, minuto adefesio diminuto,
si rondas en espera
I N C E S A N T E
o sólo marcas la hora en que muero.

De los peligros del alquimista

Respiro el silencio dormido
que emana de tus pasos,
convirtiendo mi silueta
en en algún artefacto de niebla.
Un tonto bostezo corre
a tu encuentro,
y la sonrisa
devela el anhelo
fugaz de un sueño eterno.

Cronocimiento

Sí, ya sé.

La misma voz

recrea el instante

repetido vez tras vez.



Sí, ya sé.

El mismo temblor

recorre errante

su ritmo atroz.



Sí, lo sé.



Los mismos enredos

se baten y baten

hasta el Olvido, el adiós.

The Killer's Mirror

Hoy se cumple el aniversario de esta masacre. Jurutungo Press Release reproduce lo que publicara en ese entonces.

El Editor

=================================

a VT, 32 veces

Esa mañana derramaste
la roja insignia de la soledad.

Esa mañana giraste
el silencio de los anónimos
que ya no son.

Esa mañana tu silueta
devoró al Olvido.

Esa mañana rompiste
la monotonía inconclusa
que siempre espera.

Esa mañana cerraste
los ojos e inmolaste
el fuego vestal.

Esa mañana Tánatos lloraba a Eros.

Esa mañana
(como todas las mañanas)
huíste del mañana.

Esa mañana el espejo
te negó ensimismarte.

Entonces fuiste a los otros,
a los culpables de tu culpa,
a los compañeros de tu soledad,
a los que nunca respetaron tu silencio
ni comprendieron
el martirio solemne
de ser signo interrogador,
verdugo infame de lo posible,
profeta de un calvario exportado,
residuo de ti mismo,
holocausto del Holocausto.

Consumado seas.

En esa mañana no hubo mañana.

Insomne

Corre la noche a ocultarse
en el intestino grueso de la Nada.
Baila mi sombra al compás
de mi asombro.


Se duerme.


Quieta resplandece
su fantasía zigzag,
como ofrenda incensaria
a un Buda taciturno.


Y ruego casi al instante
que mi turno
llegue a mi sueño

Se mana 2

Calla la semana
su canción seminal
otrora juguetona,
caleidescópica,
errante, mordaz.


Hoy, tan sólo sueña
con un tal vez de ensueño,
y mira hacia el mañana
con un gesto de lágrimas.

Flea Market

Hoy descanso sobre el túmulo
en que forjo el sueño que escapa
sediento hasta tu ausencia.


Presiento.


Que esa silueta que afirma
acompañarme venderá el silencio
donde mora nuestro Olvido.

Jacob espera a Raquel

Hestado sediento
entre tus dedos.

He bordado sombras
inconclusas sobre
tus olvidos.

He comido senderos
repletos de hojalata.

He descubierto alabastros
danzando en tinieblas.

He conquistado
almejas
risas
rocíos.

He caído despierto,
bebido vino entre quicios.
¡Cuándo dormiré tranquilo
sobre el seno tibio
de tus trazos!


19 I 05
San Juan

El anulado

Otro día arrastra

sus orillas desiertas.



Otra noche destraga

la costumbre descansada.



Otra vez que no alcanza

su primogenitura.



Entonces decides volverte

piedra

Silencio

Olvido.





III08

FCH

Consideraciones desde un café en Beijing

escena 1ra: la silla

Llueve

Un quizás se desploma
sobre la esquina mojada
de una silla en
cualquier café.

Con el azúcar
- anonimato, no lo olvide-
preténdese ignorar
¡pobre condición!
siluetas de vitrina.

Llovizna: la calle

Silla: repliega su
brownáceo contorno.

mutis al fondo
el agua

De la huida y otras cuestiones

¿A dónde lleva
este empeño de
seguir a mi Sombra?

Vez tras vez huyo
de lo mismo,
por lo mismo,
a lo mismo.

Paisaje de la calavera

Hace mucho nos mirabas
desde la menor de tus cruces.
En el horizonte bailaban
las siluetas extinguidas de las horas.
Entonces encomendabas al padre
tu oficio,
el Destino,
la traición.

Hoy
el rastro de la piedra ensangrentada
busca redimirse del peso impuesto
y del látigo bimilenario
convertido en oro.

Consumado es.

Escena primera del Olvido

Repítese el desfile

del ya no eres.



La misma silueta yace

sobre el descuido.



El sabor de una caricia

bordea la mirada,

el deseo contenido por

un suspiro atragantado,

el Silencio marchito,

el gesto cercenante,

el tictacteo cronófago.



Dime,

desnudo fastidio alado,

¿a dónde llevarás

esta ninguna parte

en que estamos?





18VI07

DC

To see the Wizard

Desenumero los días
en que camino junto
a tu Sombra.


Por esa calle
- seducción, abandono –


¡Que nadie me hable
de esa tortura
que insiste en
asombrarme!

La Anulada

Cabizbaja

caminas contraquello que crees.



Humillada

hundes una huella umbría.



Derrotada

devuelves el disfrute distinto y desierto.



Es el misteryo

de tu esquela.

Carta a un ser de niebla

Repito: sigues en mis sueños. Esa insistencia de no repetir nuestra existencia. Esa misma. En que aprendimos a olvidarnos. Y lo olvidamos.


Siempre pretendo dormir.


En la mañana me pregunto si compartimos este café, cualquier café, y este viaje a la frontera de la inercia. Todos los ojos se amarran al papel que pregona vidas lejanas y nos separa del lado.
Anoche me acosté desnudo en tu cama. Pero ya tenías compañía. Vestidos. Acabo el café.



Pretendo despertar.


Sé que la mañana disipa esa blancura camino al Destino.


Cierro los ojos.


Pretendo quedarme dormido.

Detachment Store

Mi eco responde a tu ausencia,
con un temblor de huellas
marcadas en la siniestra sombra,
que ha robado mi nombre.

II

Adormezco la Noche
con una pesadilla y vergüenza
como si pesara en ella
la distancia de siglos
que une mi soledad
y el vino.


Se fue.


Así como por costumbre.


Vez primera.


Beso y primavera.

Siempre es posible 2

¡Y si se hubiese cegado
la vida en un último
intento de fundar vestigios!


¡Si sólo la avaricia
se adueñara de su bondad!


Entonces impondrían
impuestos a la desdicha
de no haber conocido
algún segundo
que se fuga
entre tu eternidad.

Prometeo

Quisiera aborrecer tu ausencia,
pero es lo único que queda de mí.



Ese paso perdido se convierte
en Distancia, a través de los siglos
donde duermo a orillas del abismo
colgante con tu nombre
en mi regazo,
devorándome las tripas.

Los anulados

Nos separa esta reunión de esperas.
El Silencio nos habla del escape.

Sólo estamos.

El deseo baila entre falánges arbóreas.
Cada bloque cientoporcientenario
habita el molde de
lo que una vez
nunca fuimos.

Pero estamos.

Wonderland

El amor desentraña el sentido
este de adormecer nuestras miradas,
soñándonos, en un cuento de hadas
sabiendo, como sé, que hemos mentido.


Pero, piensas que en amor sólo pienso,
uno más entre mil vicios dormidos
sé que esperas el mismo haya sido
cuna de encuentros, vástagos de lienzo.


Trata de seguirme hasta el fondo
de este letrargo mío vespertino
que pretende cruzar esa muralla.


Sabemos, que no es bien mi Destino
de nunca escapar este abismo hondo
por más buena que sea la batalla.

XII

Veo el doce tan cerca
a tu lejanía, y olvido
así, tan sutilmente
contarte en silencio
hasta el lustro siguiente.


Otra gota cae…


sobre el éter de esta mente
en espera, que el doce aleje
tu ausencia.

Escape del unísono

Hoy se me escapa el paisaje
tras un marco húmedo sin deseo.
Las mismas horas con sus mismos días
reyertan el sueño y el frío.

Y estos trazos insisten llevar la huella
de un Silencio consuetudinario.

Hoy se escapa el paisaje
(como si Cerbero orinara
el zaguán que espera
- día tras día -
por nuestras Sombras).

02 II 07
D.C.

Del saber y otras esperas

Sé que me esperas.

Devolverte al final
las osadías de esta ronda
pegadas desde la mañana
sobre nuestras sombras.

Sabes que espero.

Comenzar la partida
Sin el menoscabo suelto,
o la amalgama cortés
del teveo pronto.

Sabemos que la espera
nos espera paciente,
y que el Olvido
-traviezo chiquillo impacable-
traza la huella onomástica,
el hueco de cera,
la sonrisa practicada,
el baquiné de un sueño.

5 III 07

Profecía del Olvido

Cuando caigan, sedientos, los laureles
sabremos si estuve entre ellos.
Que no sea me olviden por aquello
de ser liebre feliz entre corceles.


En tanto, descubrí que estos burdeles
de letras, de figuras, de destellos,
reproducen la tinta de un sello
grabado en silencios y decibeles.


Hasta entonces, no sabré si el hecho
de haber vivido y, no ser recordado
tendrá hoy algún efecto en mi cena.


Mientras, quiero, al dormir a tu lado
esculpir una letra en cada pecho,
aunque mañana olviden mi faena.

Pintura habit(u)ada en tren de mañana

Acarreas los húmeros:
la vía se extiende
hasta el cansancio.

Derramarse en molde:
simposio de sueños,
relatos sopranos.

Las mentiras absuelven:
máquinas de barro,
crecer amaestrado.

El retorno tropieza:
la calle marina
de verdura invernada.

Maña(na) fragmentada

Camino al mismo lo mismo,

el Silencio
acostumbrada espera,

derrite el paisaje
pasajeros pasajeros,

y la verdura esqueletal
confiesa su frío emblema
de una sombra inútil.

06 XII 06
D.C.

Intermedio

No sé cómo llegué hasta aquí.


Supongo comunamos la misma duda.


Cada mañana entre
la despedida y el encuentro
se feníxcia este ritual incompleto,
el muro adverso que nos une.

Click

Aprecio el cansancio
que abandonas en mi
cámara,
un día desos en que
despiertas descalzo.

Y entonces…

concedes victoria
a este azar que nos une,
en la eternidad de
un flash despeinado.

Mea culpa

Confieso haber
mordido la serpiente
antes del deseo;

destruir la huella
y las vértebras del sepulcro;

rozar la siniestra
atadura pontificia;

resbalar al filo
de lo impropio;

volver al vicio
inútil del olvido.