Hay polvos que caen
lentamente en la noche.
Se regodean sutiles
hasta regalarse un
estirón de espaldas.
Otros comparten silencios,
ajenos a ese latido que
frota siluetas en Olvido.
Algunos llegan a buscarse,
atrevidos destellos
del hangover de cama.
Hay quién afirma
del plebeyo, que sólo
se alimenta de
sopa de pollo
y de armas.
Y cómo olvidar el
testarudo, ése con
quién dormimos
de niños debajo de
la almohada.
Sin embargo…
El polvo que jamás
negaremos existe
entre miradas
distanciadas por
un posible deseo
que resiste encontrarnos.
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