Y fue así que llegó la espera.
Una silueta tornándose
en varios desvaríos.
La pregunta no se ignora
si al final del pasillo
nos espera la duda.
Torna la mirada.
Entra.
La puerta espera.
7VII09
Borikén
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domingo, agosto 02, 2009
domingo, junio 07, 2009
Calamidades metafóricas
Afuera descansa la lluvia
- una sorpresa muere de hastío -
Por allá el rumor golpea dudas
- un dedo fosiliza su agonía -
Un canto rebota omnipresente
- el minuto se agarra del suceso -
Vierte el camino su espera fluida
- otra que se vuelve otra -
Abre la bodega el gesto incierto
- sobre la arena descansa la lluvia -
Descansa tranquilo
que tu mañana
espera su mañana.
6V09
exorcista
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- una sorpresa muere de hastío -
Por allá el rumor golpea dudas
- un dedo fosiliza su agonía -
Un canto rebota omnipresente
- el minuto se agarra del suceso -
Vierte el camino su espera fluida
- otra que se vuelve otra -
Abre la bodega el gesto incierto
- sobre la arena descansa la lluvia -
Descansa tranquilo
que tu mañana
espera su mañana.
6V09
exorcista
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viernes, noviembre 21, 2008
Si...
Prosigue la espera
contra la puerta
contra el adiós.
Persigue la duda
el cada vez repetido
cada vez el regreso.
Consigue lo innombrable
vertir al Silencio
verte sin vernos.
18X08
San Pablo, PR
viernes, junio 20, 2008
Crucificción
La tarde se suicida ante mis ojos.
Abre lentamente un vientre de nubes
y escapa así, vaporosa
un suspiro alado.
Invento un dios momentáneo
que crucifique la ocasión.
Me mira su cara
de mesías condenado.
Y busco entre los
pliegues de mi duda
una Magdalena
que enjuague mis lágrimas.
Abre lentamente un vientre de nubes
y escapa así, vaporosa
un suspiro alado.
Invento un dios momentáneo
que crucifique la ocasión.
Me mira su cara
de mesías condenado.
Y busco entre los
pliegues de mi duda
una Magdalena
que enjuague mis lágrimas.
lunes, noviembre 21, 2005
Sin comadrona
Determinaciones
“Mi profesión
mi hermano, es
esta cuestión.”
Tego Calderón
Hay quien llame a estos
intentos profesión.
No habré de caer en
tan honesta tentación.
Una rima falsa
de vez en cuando
no vuelve Poeta,
ni inversión fortuna
cuando en vez de
tinta se escribe en arena.
(¿Y qué de esas palabras
intrépidas que nos asaltan
indefinidamente por todas partes?
¿Quién las condenó al diccionario?
¿Vendrá el alfabeticida
a librarlas de su ordenado
letrargo lógico?)
Disculpen el desvío.
Si alguien pregunta,
sobre este trozo
de tinta en la arena
diré con holgura
la confusión rutinaria
trazará indiscretas
formas febriles en
lienzos bordados
por el Silencio.
(¿Y qué de ese fuego
obseso que luego
no retorna al juego
inconcluso…?)
Ruego
disculpas de nuevo.
Tal vez exista duda
qué profesaría esta
sombra ensimismada
si no cargara mi esquela:
eterna avenida,
el pasto más alto,
quizás algunos pasos
de certero desafino.
Casi aseguro, me
esperaría la misma
cama de piedra
labrada al filo
de mi silueta.
(¡Gaje siniestro!)
Disculpen,
debo volver
al Olvido.
“Mi profesión
mi hermano, es
esta cuestión.”
Tego Calderón
Hay quien llame a estos
intentos profesión.
No habré de caer en
tan honesta tentación.
Una rima falsa
de vez en cuando
no vuelve Poeta,
ni inversión fortuna
cuando en vez de
tinta se escribe en arena.
(¿Y qué de esas palabras
intrépidas que nos asaltan
indefinidamente por todas partes?
¿Quién las condenó al diccionario?
¿Vendrá el alfabeticida
a librarlas de su ordenado
letrargo lógico?)
Disculpen el desvío.
Si alguien pregunta,
sobre este trozo
de tinta en la arena
diré con holgura
la confusión rutinaria
trazará indiscretas
formas febriles en
lienzos bordados
por el Silencio.
(¿Y qué de ese fuego
obseso que luego
no retorna al juego
inconcluso…?)
Ruego
disculpas de nuevo.
Tal vez exista duda
qué profesaría esta
sombra ensimismada
si no cargara mi esquela:
eterna avenida,
el pasto más alto,
quizás algunos pasos
de certero desafino.
Casi aseguro, me
esperaría la misma
cama de piedra
labrada al filo
de mi silueta.
(¡Gaje siniestro!)
Disculpen,
debo volver
al Olvido.
miércoles, noviembre 02, 2005
Catarsis mortuaria
Día de los muertos. Difuntos. Idos. Whatever. Mis muertos siguen creciendo. Y la rabia constante permanece constante. Me consta. Este mes murieron dos personas que estuvieron muy cerca de mí en dos periodos muy distintos de mi vida. Cada una me deja su ausencia particular. Cada vez que me despido (confieso) me queda presente la duda (o la certeza) de que acabo de vivir una última mirada, un último beso, un último adiós.
A veces quisiera aferrarme a ese espacio maleable entre segundos. Pero, ¿qué haría colgado de esa eternidad (o cualquier otra for that matter) si el único logro posible sería el Olvido? Volvemos a lo mismo. La única diferencia es el tamaño de mis muertos.
A veces quisiera aferrarme a ese espacio maleable entre segundos. Pero, ¿qué haría colgado de esa eternidad (o cualquier otra for that matter) si el único logro posible sería el Olvido? Volvemos a lo mismo. La única diferencia es el tamaño de mis muertos.
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