Soneto decapitado

No importan vestigios o aderezo,

al final sólo queda el horror:

vivir como cadáver el dolor

o morir, esta vida sin regreso.

¿Qué haremos con esta inerte vida

nuestra que hasta ahora ha pasado

en un túmulo de risas y esqueletos?

No sé si la derrota ha ganado.

Otro día oculta su caída,

en la mano le tiembla el estileto.

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El bardo discute con su lira

Hoy la soledad me ha hablado al oído
con su leve susurro me ha hipnotizado.
Me contaba la historia de un beso dado
en un sueño remoto, en un tiempo perdido.



Me postro en el suelo, sonrío y le pido
declame la gran hazaña, de quien ha cazado,
un dragón soñoliento, un suspiro parado
al borde del silencio de un rostro dormido.



Sospecho, repite mil veces la historia
en que mueren mil seres (dice) la misma muerte
y con ellos reímos mil y una risas necias.



El canto termina y le ruego que me cuente
de otra aventura que le quede en su memoria.
Todo lo escucho, me envuelvo en anestesia.

Sobre el luto reciclado

Polvo fuiste y polvo serás


Mi más sentida expresión de duelo
a aquellos que regresan fatigados
cargando con sus poses, empeñados
en volver a vivir de sus deseos.


Sé que algunos tendrán en su memoria
a quienes alcanzaron su imposible
amor. Y vivirán (temo) de horribles
recuerdos, mil des(h)echos de la historia.


Reitero este luto por aquellos
que fueron sin saber lo que han sido:
causa deste soneto enlutado,


charcos de tinta para el Olvido,
lectura de unos cuántos compañeros,
danza letrera, polvo enamorado.

Wonderland

El amor desentraña el sentido
este de adormecer nuestras miradas,
soñándonos, en un cuento de hadas
sabiendo, como sé, que hemos mentido.


Pero, piensas que en amor sólo pienso,
uno más entre mil vicios dormidos
sé que esperas el mismo haya sido
cuna de encuentros, vástagos de lienzo.


Trata de seguirme hasta el fondo
de este letrargo mío vespertino
que pretende cruzar esa muralla.


Sabemos, que no es bien mi Destino
de nunca escapar este abismo hondo
por más buena que sea la batalla.

Profecía del Olvido

Cuando caigan, sedientos, los laureles
sabremos si estuve entre ellos.
Que no sea me olviden por aquello
de ser liebre feliz entre corceles.


En tanto, descubrí que estos burdeles
de letras, de figuras, de destellos,
reproducen la tinta de un sello
grabado en silencios y decibeles.


Hasta entonces, no sabré si el hecho
de haber vivido y, no ser recordado
tendrá hoy algún efecto en mi cena.


Mientras, quiero, al dormir a tu lado
esculpir una letra en cada pecho,
aunque mañana olviden mi faena.

Esa serena ironía

A veces me gusta jugar a ser sonetero. Este es uno de mis desafinos que ha sobrevivido al Olvido.

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Convivo la serena ironía
que me lleva a creer en el Destino,
sin poder prescindir el desatino
de buscar y perderme cada día.

Entre sombras que son de puro lino
escarbaré mi nombre al mediodía,
llevando el sueño y su melodía
les hablo de cipreses a los pinos.

Hoy quiero deshacer esta cordura
a escondidas, en el precipicio.
¡Que nadie dude! Este onanismo

donde vierto el silencio del principio
cuelga de las ventanas de mi cura:
ese placer de estar con uno mismo.